LA FORMA, QUE ES
Cuando la forma es, es pura emoción.
--crg
Tuesday, July 25, 2006
Saturday, July 22, 2006
EL CUERPO, QUE TIENE DOS PIES
Uno va al mar. Uno va al mar y se detiene. Distancia anecdótica. El cuerpo tiene dos pies. Tiene dedos. Uñas. Quién es uno? Alguien se aproxima. Alguno se moja los dedos de un pie. Alguien deja huella. Uno no es dos. Me gusta el adjetivo "trémulo". Mientras todo esto pasa yo pienso en otra cosa. Eso es lo que escribe en mí. La otra cosa que pasa mientras. Pero me quedé en que iba al mar. Me quedé adentro. Algo se aleja.
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Uno va al mar. Uno va al mar y se detiene. Distancia anecdótica. El cuerpo tiene dos pies. Tiene dedos. Uñas. Quién es uno? Alguien se aproxima. Alguno se moja los dedos de un pie. Alguien deja huella. Uno no es dos. Me gusta el adjetivo "trémulo". Mientras todo esto pasa yo pienso en otra cosa. Eso es lo que escribe en mí. La otra cosa que pasa mientras. Pero me quedé en que iba al mar. Me quedé adentro. Algo se aleja.
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LA GUILLOTINA ANECDÓTICA
Alguien ha perdido para siempre a una mujer. Hace calor. La paleta de grosella es pura infancia. La lengua roja. Quien da el regalo no sabe que da el regalo. Quien recibe el regalo no sabe que lo recibe. Alguien ha perdido. Un callejón bajo la luz que es una pesa que es una guillotina. El sol. El regalo es la enunciación del regalo. El personaje no existe en la imaginación. Hay una diferencia letal entre lo anécdotico y lo concreto. El personaje sólo existe en la escritura. Niña malcriada. La lengua roja. Lo concreto es la oración. Ha perdido alguien. Fantasmático, el regalo. Una lengua concreta de color rojo, grosella como la infancia. Y la niña? Una guillotina anecdótica. Se trata de no saber. Calor, demasiado. Se trata de la pérdida.
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Alguien ha perdido para siempre a una mujer. Hace calor. La paleta de grosella es pura infancia. La lengua roja. Quien da el regalo no sabe que da el regalo. Quien recibe el regalo no sabe que lo recibe. Alguien ha perdido. Un callejón bajo la luz que es una pesa que es una guillotina. El sol. El regalo es la enunciación del regalo. El personaje no existe en la imaginación. Hay una diferencia letal entre lo anécdotico y lo concreto. El personaje sólo existe en la escritura. Niña malcriada. La lengua roja. Lo concreto es la oración. Ha perdido alguien. Fantasmático, el regalo. Una lengua concreta de color rojo, grosella como la infancia. Y la niña? Una guillotina anecdótica. Se trata de no saber. Calor, demasiado. Se trata de la pérdida.
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Wednesday, July 19, 2006
LA ESCRITURA ES SIEMPRE MÁS INTELIGENTE QUE NOSOTROS
Uno tiene que poner las tripas. En el momento que domina la forma muere la obsesión. La idea es una emoción del pensamiento. Tiene que haber un cierto crecendo. No existen los hechos estéticos dentro de la convencionalidad. Jorge Monteleone, El relato de viaje. Me gustaría discrepar. De qué manera se puede emocionar el lenguaje. Un escritor no se hace en años; se hace en décadas. Necesitas un vidrio. Eso es lo que es: necesitas un vidrio. Nicolás Peyceré, Los días sentimentales. Empieza a escribir a ciegas. A mí las anécdotas no me importan, la verdad. Perfecta quiere decir la emoción que tú le quieres dar. Ella tiene un ritmo interior en que respira y sufre y es feliz. Cada quien tiene que descubrir, que es construir, ese ritmo. El ácido. Lo que uno no domina. Lo que va en contra de los que sabes hacer. En otro archivo, en la desesperación.
Todo esto, y más, lo ha dicho Maria Negroni en la sala del Laboratorio Fronterizo de Escritores del FCE/San Diego.
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Uno tiene que poner las tripas. En el momento que domina la forma muere la obsesión. La idea es una emoción del pensamiento. Tiene que haber un cierto crecendo. No existen los hechos estéticos dentro de la convencionalidad. Jorge Monteleone, El relato de viaje. Me gustaría discrepar. De qué manera se puede emocionar el lenguaje. Un escritor no se hace en años; se hace en décadas. Necesitas un vidrio. Eso es lo que es: necesitas un vidrio. Nicolás Peyceré, Los días sentimentales. Empieza a escribir a ciegas. A mí las anécdotas no me importan, la verdad. Perfecta quiere decir la emoción que tú le quieres dar. Ella tiene un ritmo interior en que respira y sufre y es feliz. Cada quien tiene que descubrir, que es construir, ese ritmo. El ácido. Lo que uno no domina. Lo que va en contra de los que sabes hacer. En otro archivo, en la desesperación.
Todo esto, y más, lo ha dicho Maria Negroni en la sala del Laboratorio Fronterizo de Escritores del FCE/San Diego.
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Sunday, July 16, 2006
Tuesday, July 04, 2006
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