MATAMOROS FOREVER! (Y BAGDAD TAMBIÉN)
--crg
Thursday, June 17, 2004
LAPIDA-RIAS EN EL PANTEÓN DE LA CAPILLA
O soy yo con los efectos del sol mareador y el regreso a los orígenes, o hay algo altamente sospechoso en estas tres lápidas:
1) Aquí yacen los restos del general Servando Canales, héroe de Santa Gertrudis...
2) El general Eugenio Loperena murió en la batalla de Las Antonias, el 18 de noviembre de 1876 a los 37 años...
3) Gerardo Follarín, murió en 1907, a los 83 años...
--crg
O soy yo con los efectos del sol mareador y el regreso a los orígenes, o hay algo altamente sospechoso en estas tres lápidas:
1) Aquí yacen los restos del general Servando Canales, héroe de Santa Gertrudis...
2) El general Eugenio Loperena murió en la batalla de Las Antonias, el 18 de noviembre de 1876 a los 37 años...
3) Gerardo Follarín, murió en 1907, a los 83 años...
--crg
Wednesday, June 16, 2004
LIBERTAD LAMARQUE EN LA PÁGINA 174
Un amigo me habló de ella en persona y por teléfono. Luego, ese mismo amigo me la recomendó hasta el cansancio. Al final, me la regaló (cosa que todavía le agradezco). Dijo: Te hará llorar como una verdadera Libertad Lamarque. Yo no pude resistirme al reto. La empecé a leer una hora antes de abordar el avión y no la he soltado sino tres horas después del aterrizaje.
Los primeros diez capítulos me hicieron pasar el tiempo mientras alguien dentro de mí se repetía aquello de que en gustos se rompen géneros (mientras otro alguien dentro de mí, alguien sin duda un poco más irónico, enunciaba la palabra géneros en itálicas). Pero llegué a la página 174. Y ahí, justo en el punto donde se termina la frase: "I stopped being young", lo entendí todo. O no lo entendí. El caso es que, tal como lo había profetizado mi amigo, me eché a llorar.
While England Sleeps es una de esas novelas tradicionales (que no convencionales) que exploran la complejidad de las relaciones íntimas y las emociones que las hacen funcionar o no funcionar, en todo caso, ser. Situada en la década de los 30s, a un lado del surgimiento del fascismo, la principal virtud de la novela reside, sin embargo, en la manera en que David Leavitt produce esos largos años que no suceden en la novela pero que constituyen la novela misma. Ese agujero. Esa ausencia. Los años fantasmáticos que se producen en su propio no existir. Los años largos, solos, llenos de ecos, del que sobrevive.
No digo más.
No estoy segura de que decir "te hará llorar como una Libertad Lamarque" constituya la mejor manera de recomendarla. Pero lo digo.
--crg
Un amigo me habló de ella en persona y por teléfono. Luego, ese mismo amigo me la recomendó hasta el cansancio. Al final, me la regaló (cosa que todavía le agradezco). Dijo: Te hará llorar como una verdadera Libertad Lamarque. Yo no pude resistirme al reto. La empecé a leer una hora antes de abordar el avión y no la he soltado sino tres horas después del aterrizaje.
Los primeros diez capítulos me hicieron pasar el tiempo mientras alguien dentro de mí se repetía aquello de que en gustos se rompen géneros (mientras otro alguien dentro de mí, alguien sin duda un poco más irónico, enunciaba la palabra géneros en itálicas). Pero llegué a la página 174. Y ahí, justo en el punto donde se termina la frase: "I stopped being young", lo entendí todo. O no lo entendí. El caso es que, tal como lo había profetizado mi amigo, me eché a llorar.
While England Sleeps es una de esas novelas tradicionales (que no convencionales) que exploran la complejidad de las relaciones íntimas y las emociones que las hacen funcionar o no funcionar, en todo caso, ser. Situada en la década de los 30s, a un lado del surgimiento del fascismo, la principal virtud de la novela reside, sin embargo, en la manera en que David Leavitt produce esos largos años que no suceden en la novela pero que constituyen la novela misma. Ese agujero. Esa ausencia. Los años fantasmáticos que se producen en su propio no existir. Los años largos, solos, llenos de ecos, del que sobrevive.
No digo más.
No estoy segura de que decir "te hará llorar como una Libertad Lamarque" constituya la mejor manera de recomendarla. Pero lo digo.
--crg
Tuesday, June 15, 2004
MADAME SATÁ
Dice la sinopsis oficial: Criminal legendario. Homosexual orgulloso. Estrella de cabaret. Amante apasionado. Asesino. Padre devoto de siete hijos adoptados. ¿Ángel o diablo? Madame Sata. Nacido de esclavos en las áridas tierras del norte de Brasil y vendido por su madre con tan solo siete años, ejerció su libertad por las calles de Lapa, Río de Janeiro. Negro, 1,82 metros de altura, 90 kilos de músculo metidos en una camisa de seda y unos pantalones ajustados y con una navaja en el bolsillo de atrás. El extraordinario retrato de los triunfos y la tragedia de este explosivo y paradójico personaje se abre en contra del trasfondo vibrante y sórdido de Lapa, un apiñado mundo de chulos, putas, navajazos, maricas y artistas, de oscuros bares y burdeles llenos de humo, empapados de perfume dulce y barato.
La legendaria vida de Joao Francisco dos Santos (1900-1976) inspira, así, la opera prima de Karim Ainouz (Brasil, 1966)--una pélícula en la que el deseo y la violencia, y la violencia del deseo, desestabilizan todas las concebibles, y algunas de las inconcebibles, determinaciones de género propias de su época. En las aguas movedizas de los cuerpos, hundiéndose a veces y flotando otras, el impulso vital de Madame Satá lo trasgrede todo y lo hace, además, con la naturalidad del que se es fiel a sí mismo a pesar, incluso, de sí mismo. Entre las lentejuelas de las locas y la sensualidad de canciones en francés, a las orillas del mar o dentro del sexo de algún enamorado, Madame Satá disfruta y explota, planea, se frustra, goza, pelea, trabaja, se expresa, mata. Todo esto en close-ups casi tactiles. Todo esto con un realismo dinámico, sin sentimentalismos o victimizaciones ideológicas o gratuitas. Todo esto dentro del mapa siempre en movimiento de lo que Judith Butler ha denominado como los géneros en disputa y, aun otros/as, las sexualidades queer. Todo esto dentro de la inderterminada indeterminación en la que Joao puede ser, sin mayor conflicto aunque sí con consabida tensión, padre, drag queen, empleado, amante, chichifo, amigo, explotador, prostituto, todo junto y todo a la vez.
--crg
Dice la sinopsis oficial: Criminal legendario. Homosexual orgulloso. Estrella de cabaret. Amante apasionado. Asesino. Padre devoto de siete hijos adoptados. ¿Ángel o diablo? Madame Sata. Nacido de esclavos en las áridas tierras del norte de Brasil y vendido por su madre con tan solo siete años, ejerció su libertad por las calles de Lapa, Río de Janeiro. Negro, 1,82 metros de altura, 90 kilos de músculo metidos en una camisa de seda y unos pantalones ajustados y con una navaja en el bolsillo de atrás. El extraordinario retrato de los triunfos y la tragedia de este explosivo y paradójico personaje se abre en contra del trasfondo vibrante y sórdido de Lapa, un apiñado mundo de chulos, putas, navajazos, maricas y artistas, de oscuros bares y burdeles llenos de humo, empapados de perfume dulce y barato.
La legendaria vida de Joao Francisco dos Santos (1900-1976) inspira, así, la opera prima de Karim Ainouz (Brasil, 1966)--una pélícula en la que el deseo y la violencia, y la violencia del deseo, desestabilizan todas las concebibles, y algunas de las inconcebibles, determinaciones de género propias de su época. En las aguas movedizas de los cuerpos, hundiéndose a veces y flotando otras, el impulso vital de Madame Satá lo trasgrede todo y lo hace, además, con la naturalidad del que se es fiel a sí mismo a pesar, incluso, de sí mismo. Entre las lentejuelas de las locas y la sensualidad de canciones en francés, a las orillas del mar o dentro del sexo de algún enamorado, Madame Satá disfruta y explota, planea, se frustra, goza, pelea, trabaja, se expresa, mata. Todo esto en close-ups casi tactiles. Todo esto con un realismo dinámico, sin sentimentalismos o victimizaciones ideológicas o gratuitas. Todo esto dentro del mapa siempre en movimiento de lo que Judith Butler ha denominado como los géneros en disputa y, aun otros/as, las sexualidades queer. Todo esto dentro de la inderterminada indeterminación en la que Joao puede ser, sin mayor conflicto aunque sí con consabida tensión, padre, drag queen, empleado, amante, chichifo, amigo, explotador, prostituto, todo junto y todo a la vez.
--crg
Monday, June 14, 2004
LA COLIO EN LA BOCA DEL LOBO
Barbara Colio, dramaturga y directora de la meritita Mexicali, Baja California Norte, puesn, re-estrena su obra En la boca del lobo este lunes, 14 de junio, a las 8:30 pm. La cita es en el Foro La Gruta del Centro Cultural Helénico (Revolucion 1500).
En una reseña que publicó Olga Harmony en La Jornada no hace mucho, dice: "En la boca del lobo es un texto excelente, ubicado en el camerino de algún tugurio fronterizo, y cuya verdadera acción dramática se da tras bastidores, mientras las tres mujeres que comparten el espacio desenvuelven su historia, sus relaciones de amistad cómplice y sus disputas por la competitividad a que las orilla esa necesidad de sobrevivencia en el trabajo único que saben hacer. Nunca se dice todo, ni directamente, el espectador ha de sacar sus propias conclusiones y el final, cerrado para la frágil historia de amor de Lucrecia, pero abierto para el futuro de las tres mujeres, es la culminación de esa intriga, pequeña, sórdida y lamentable, que se ha ido tejiendo del otro lado de la puerta del camerino y de la que nos enteramos apenas por algún diálogo".
Allá nos vemos, puesn.
--crg
Barbara Colio, dramaturga y directora de la meritita Mexicali, Baja California Norte, puesn, re-estrena su obra En la boca del lobo este lunes, 14 de junio, a las 8:30 pm. La cita es en el Foro La Gruta del Centro Cultural Helénico (Revolucion 1500).
En una reseña que publicó Olga Harmony en La Jornada no hace mucho, dice: "En la boca del lobo es un texto excelente, ubicado en el camerino de algún tugurio fronterizo, y cuya verdadera acción dramática se da tras bastidores, mientras las tres mujeres que comparten el espacio desenvuelven su historia, sus relaciones de amistad cómplice y sus disputas por la competitividad a que las orilla esa necesidad de sobrevivencia en el trabajo único que saben hacer. Nunca se dice todo, ni directamente, el espectador ha de sacar sus propias conclusiones y el final, cerrado para la frágil historia de amor de Lucrecia, pero abierto para el futuro de las tres mujeres, es la culminación de esa intriga, pequeña, sórdida y lamentable, que se ha ido tejiendo del otro lado de la puerta del camerino y de la que nos enteramos apenas por algún diálogo".
Allá nos vemos, puesn.
--crg
CABALGAR EN LA DIRECCIÓN EQUIVOCADA Y EN LA CORRECTA AL MISMO TIEMPO
Debo confesar que durante las dos o tres últimas semanas me he vuelto adicta a las novelas del sueco Henning Mankell y a su inspector Wallender--siempre tan cansado y tan achacoso, siempre comiendo aprisa alimentos chatarra y tomando demasiado café, siempre, también, presto a detectar el detalle que, a pesar de lo que dicte el sentido común y los límites de su percepción, acaba por convertir una escena aparentemente normal en una ominosamente extraordinaria. Leo las novelas de Mankell, pues, una tras otra, casi sin pausa, con esa voracidad que provoca a veces el cumplir con citas largamente aplazadas. Las leo, también, con el asombro de encontrar ahí cosas que no buscaba.
En El hombre sonriente, no su mejor novela por cierto, el entrañable inspector Wallender se enfrenta a uno de sus más poderosos enemigos: el intachable empresario Alfred Harderberg que vive en el castillo de Farnholm cerca del cual se han llevado a cabo dos asesinatos, uno más o menos encubierto y el otro más bien flagrante. Wallender, en contra de todo sentido común, sospecha del empresario de la sonrisa perenne y, a sabiendas de su poder, elabora un plan de investigación y de ataque que, en mucho, se asemeja al proceso que precede la escritura de un libro.
Dice Wallender, para empezar, que "el desplazamiento de nuestras tropas no puede ser evidente; todo debe suceder como si nuestros movimientos se produjesen en medio de la más espesa niebla."
Luego, "hemos de izar una bandera que anuncie que ´no tenemos el menor interés por Alfred Harderberg´". Y, si eso resulta demasiado evidente, entonces "hemos de izar una segunda bandera. Hemos de declarar ante el mundo que ´por supuesto que en los procedimientos de la investigación se incluye la figura de Alfred Harderberg, que nos resulta muy interesante en una serie de aspectos´". Y, si el sospechoso empieza entonces a sospechar, "podemos izar una tercera bandera, que proclame que tenemos una pista de la que estamos seguros, que nos orienta en un cierto sentido; una pista que, además, pueda parecer tan fiable que el propio Harderberg crea que en verdad vamos descaminados".
De lo que se trata, a fin o principio de cuentas, según el inspector Wallender es que "hemos de descubrir estratagemas para luego interpretarlas de forma inteligente, aunque le hagamos creer que las interpretamos mal. Hemos de actuar como si sostuviésemos un espejo ante nuestra propia estrategia, para luego interpretar la imagen que aquél nos devuelva".
Así, el detective y su equipo tienen que "cabalgar en la dirección equivocada con tanta maña... hemos de cabalgar en la dirección equivocada y en la correcta, al mismo tiempo".
Estoy consciente de que Wallender propone todos estos pasos, específicos e irrepetibles, para atrapar a un enemigo particularmente poderoso. Pero leídas con los ojos del novelista que se propone perseguir el libro que todavía no escribe o que sabe que está a punto de escribir o que ya escribe pero que todavía no sabe que lo escribe, todas las estrategias del plan Wallender parecen más consejos de escritor que de detective. Si existiera, quiero decir, alguna diferencia significativa entre ambos.
--crg
Debo confesar que durante las dos o tres últimas semanas me he vuelto adicta a las novelas del sueco Henning Mankell y a su inspector Wallender--siempre tan cansado y tan achacoso, siempre comiendo aprisa alimentos chatarra y tomando demasiado café, siempre, también, presto a detectar el detalle que, a pesar de lo que dicte el sentido común y los límites de su percepción, acaba por convertir una escena aparentemente normal en una ominosamente extraordinaria. Leo las novelas de Mankell, pues, una tras otra, casi sin pausa, con esa voracidad que provoca a veces el cumplir con citas largamente aplazadas. Las leo, también, con el asombro de encontrar ahí cosas que no buscaba.
En El hombre sonriente, no su mejor novela por cierto, el entrañable inspector Wallender se enfrenta a uno de sus más poderosos enemigos: el intachable empresario Alfred Harderberg que vive en el castillo de Farnholm cerca del cual se han llevado a cabo dos asesinatos, uno más o menos encubierto y el otro más bien flagrante. Wallender, en contra de todo sentido común, sospecha del empresario de la sonrisa perenne y, a sabiendas de su poder, elabora un plan de investigación y de ataque que, en mucho, se asemeja al proceso que precede la escritura de un libro.
Dice Wallender, para empezar, que "el desplazamiento de nuestras tropas no puede ser evidente; todo debe suceder como si nuestros movimientos se produjesen en medio de la más espesa niebla."
Luego, "hemos de izar una bandera que anuncie que ´no tenemos el menor interés por Alfred Harderberg´". Y, si eso resulta demasiado evidente, entonces "hemos de izar una segunda bandera. Hemos de declarar ante el mundo que ´por supuesto que en los procedimientos de la investigación se incluye la figura de Alfred Harderberg, que nos resulta muy interesante en una serie de aspectos´". Y, si el sospechoso empieza entonces a sospechar, "podemos izar una tercera bandera, que proclame que tenemos una pista de la que estamos seguros, que nos orienta en un cierto sentido; una pista que, además, pueda parecer tan fiable que el propio Harderberg crea que en verdad vamos descaminados".
De lo que se trata, a fin o principio de cuentas, según el inspector Wallender es que "hemos de descubrir estratagemas para luego interpretarlas de forma inteligente, aunque le hagamos creer que las interpretamos mal. Hemos de actuar como si sostuviésemos un espejo ante nuestra propia estrategia, para luego interpretar la imagen que aquél nos devuelva".
Así, el detective y su equipo tienen que "cabalgar en la dirección equivocada con tanta maña... hemos de cabalgar en la dirección equivocada y en la correcta, al mismo tiempo".
Estoy consciente de que Wallender propone todos estos pasos, específicos e irrepetibles, para atrapar a un enemigo particularmente poderoso. Pero leídas con los ojos del novelista que se propone perseguir el libro que todavía no escribe o que sabe que está a punto de escribir o que ya escribe pero que todavía no sabe que lo escribe, todas las estrategias del plan Wallender parecen más consejos de escritor que de detective. Si existiera, quiero decir, alguna diferencia significativa entre ambos.
--crg
Sunday, June 13, 2004
PRIMERA VEZ
Nunca pensé que iba a ser capaz. Por años enteros eso perteneció al terreno de la metafísica o el horror. Siempre estuve convencida de que, incluso si lo intentaba con toda disciplina o gusto, no lo lograría. Ese era mi verdadero límite, mi no-hay-más-allá, mi imposible.
Siempre, sin embargo, hay una primera vez. Ésta: hoy, por primera vez, manejé en las calles de la ciudad de México.
Sobreviví.
Lo estoy contando.
Puede que vuelva a pasar otra vez.
--crg
Nunca pensé que iba a ser capaz. Por años enteros eso perteneció al terreno de la metafísica o el horror. Siempre estuve convencida de que, incluso si lo intentaba con toda disciplina o gusto, no lo lograría. Ese era mi verdadero límite, mi no-hay-más-allá, mi imposible.
Siempre, sin embargo, hay una primera vez. Ésta: hoy, por primera vez, manejé en las calles de la ciudad de México.
Sobreviví.
Lo estoy contando.
Puede que vuelva a pasar otra vez.
--crg
Friday, June 11, 2004
De RED MAQUILADORA NETWORK: Las mujeres del Maclovio Rojas y sus hijos.
"El cuidado de los hijos es un problema mayor para las trabajadoras de la maquila. Muchas trabajadoras son madres solteras o son quienes se encargan de los niños. Muchas llegaron solas a Tijuana y no cuentan con familia que las apoye. No es fácil ser madre y trabajar en una maquila. No se puede estar en la fábrica mientras los hijos están solos en casa o en la calle. Muchas madres trabajadoras prefieren el turno de la noche pues así pueden estar de día en casa, atender a los hijos, hacer la limpieza y algunas veces hacer otro trabajo y obtener una entrada extra. Pero esto tiene un alto costo, por supuesto: uno
termina durmiendo casi nada. Además, cuando uno sale de casa en la noche siempre hay el pendiente de que los hijos se quedan solos si uno no tiene quien los vigile. Uno siempre recuerda historias como la del niño que murió aplastado debajo del librero cuando estaba jugando. Otras madres dan pastillas a sus hijos para estar seguras de que ellos estarán durmiendo.
Muchas residentes de Maclovio Rojas son trabajadoras de la maquila. La guardería es un problema mayor pero guarderías privadas son un lujo imposible de darse. Un nuevo proyecto de la comunidad autónoma de Maclovio Rojas es una guardería en la Casa de la Mujer. Este es un esfuerzo humilde pero importante y prometedor. Doña Nadia está a cargo de este centro donde los niños son atendidos de 6 am a 6 pm. Y sobran las dificultades. Los muebles son viejos y peligrosos para los niños pequeños, y los colchones son cuna de cucarachas. Doña Nadia ha decidido tirar todo aunque eso signifique quedarse con nada. Los niños reciben comida porque la comunidad y Doña Nadia buscan donaciones. Sin embargo, algunas veces la comida donada llega descompuesta y es necesario revisar cuidadosamente cada donación, especialmente cuando algunos niños llegan a la guardería ya enfermos con diarrea o vómitos. Para la comunidad de Maclovio Rojas, esta guardería es el comienzo de otro proyecto colectivo y autónomo. Para algunas madres trabajadoras, el centro es la única alternativa (pagando 100 pesos por niño a la semana). ¿No se interesa en apoyar este proyecto?"
Más informes en: Red Maquiladora Network/ maquilatijuanasandiego@earthlink.net
--crg
"El cuidado de los hijos es un problema mayor para las trabajadoras de la maquila. Muchas trabajadoras son madres solteras o son quienes se encargan de los niños. Muchas llegaron solas a Tijuana y no cuentan con familia que las apoye. No es fácil ser madre y trabajar en una maquila. No se puede estar en la fábrica mientras los hijos están solos en casa o en la calle. Muchas madres trabajadoras prefieren el turno de la noche pues así pueden estar de día en casa, atender a los hijos, hacer la limpieza y algunas veces hacer otro trabajo y obtener una entrada extra. Pero esto tiene un alto costo, por supuesto: uno
termina durmiendo casi nada. Además, cuando uno sale de casa en la noche siempre hay el pendiente de que los hijos se quedan solos si uno no tiene quien los vigile. Uno siempre recuerda historias como la del niño que murió aplastado debajo del librero cuando estaba jugando. Otras madres dan pastillas a sus hijos para estar seguras de que ellos estarán durmiendo.
Muchas residentes de Maclovio Rojas son trabajadoras de la maquila. La guardería es un problema mayor pero guarderías privadas son un lujo imposible de darse. Un nuevo proyecto de la comunidad autónoma de Maclovio Rojas es una guardería en la Casa de la Mujer. Este es un esfuerzo humilde pero importante y prometedor. Doña Nadia está a cargo de este centro donde los niños son atendidos de 6 am a 6 pm. Y sobran las dificultades. Los muebles son viejos y peligrosos para los niños pequeños, y los colchones son cuna de cucarachas. Doña Nadia ha decidido tirar todo aunque eso signifique quedarse con nada. Los niños reciben comida porque la comunidad y Doña Nadia buscan donaciones. Sin embargo, algunas veces la comida donada llega descompuesta y es necesario revisar cuidadosamente cada donación, especialmente cuando algunos niños llegan a la guardería ya enfermos con diarrea o vómitos. Para la comunidad de Maclovio Rojas, esta guardería es el comienzo de otro proyecto colectivo y autónomo. Para algunas madres trabajadoras, el centro es la única alternativa (pagando 100 pesos por niño a la semana). ¿No se interesa en apoyar este proyecto?"
Más informes en: Red Maquiladora Network/ maquilatijuanasandiego@earthlink.net
--crg
Thursday, June 10, 2004
Tuesday, June 08, 2004
SAN DIEGO CITY WORKS PRESS
Sunshine/Noir
San Diego City Works Press is currently accepting submissions of poetry, fiction, and creative non-fiction for our first anthology of San Diego writing, Sunshine/Noir, due out in 2005. If you have a poem, story, or creative non-fiction that captures the realities of San Diego that lurk beneath the booster and Baywatch stereotypes of “America’s Finest City,” please submit. We want work that maps the endangered natural landscape, sniffs out grit, ecstasy, and irony in the midst of the theme-park city. We seek writing that deals with the border, work, race, class, gender, urban and natural environments, decadence, tragedy, sex, death, beauty, ugly beauty, and, yes, alienation under the sun. Everything from traditional realism to formal innovation is welcome in fiction and our tastes in poetry and non-fiction are equally eclectic.
Submit your best poem, fiction or non-fiction of ten pages or less
and an SASE for a reply to:
City Works
Attn: Sunshine/Noir
San Diego City College
1313 Park Boulevard
San Diego, CA 92101
If you have questions, please contact submit@cityworkspress.org
DEADLINE: NOVEMBER 1st, 2004
--------------------------------------------------------------------------------
Student Chapbook Contest
Attention City College Students: Get an entire chapbook of your work published and have it recognized at a public reading. San Diego City Works Press is pleased to announce our First Annual Student Chapbook Contest.
If you are a student at San Diego City College, submit a collection of poems, fiction, or creative non-fiction of 20-40 pages to:
City Works
Attn: Student Chapbook
San Diego City College
1313 Park Boulevard
San Diego, CA 92101
All work must be provided on disk as well as hard copy. If you have questions please contact submit@cityworkspress.org
DEADLINE: DECEMBER 17th, 2004
--------------------------------------------------------------------------------
Ben Reitman Award
Want to have your voice heard in San Diego? If you are an emerging writer who has not yet published a volume of poetry, fiction, or non-fiction of up to 200 pages with a commercial or non-profit press, please submit 3-5 poems, a story or sample chapter of 20 pages or less with a check for $25 made out to “The San Diego City College Foundation/City Works Press” and an SASE for a reply to:
City Works
Attn: Reitman Award
San Diego City College
1313 Park Boulevard
San Diego, CA 92101
This is a cross-genre competition that will reward the best writing. Winners will have a 500-1000 copy run of their work published in 2006 and be honored at a public reading at City College. Runners-up will be considered for future publication.
All work must be provided on disk as well as hard copy. If you have questions please contact submit@cityworkspress.org
DEADLINE: JUNE 1st, 2005
--------------------------------------------------------------------------------
Local Poets and Writers:
San Diego City Works Press seeks new work for publication in 2006 and beyond. If you are a beginning and/or established writer and have a collection of poems, a novel, a collection of fiction, or a non-fiction project (creative non-fiction, a progressive local history, cultural or political analysis, etc), please send us a two page synopsis of your project, a sample poem, story, chapter, and your email address and an SASE for a reply to:
City Works
Attn: Local
San Diego City College
1313 Park Boulevard
San Diego, CA 92101
Please no texts via email or whole manuscripts. None of your material will be returned. If you have questions please contact submit@cityworkspress.org
DEADLINE: OPEN
--crg
Sunshine/Noir
San Diego City Works Press is currently accepting submissions of poetry, fiction, and creative non-fiction for our first anthology of San Diego writing, Sunshine/Noir, due out in 2005. If you have a poem, story, or creative non-fiction that captures the realities of San Diego that lurk beneath the booster and Baywatch stereotypes of “America’s Finest City,” please submit. We want work that maps the endangered natural landscape, sniffs out grit, ecstasy, and irony in the midst of the theme-park city. We seek writing that deals with the border, work, race, class, gender, urban and natural environments, decadence, tragedy, sex, death, beauty, ugly beauty, and, yes, alienation under the sun. Everything from traditional realism to formal innovation is welcome in fiction and our tastes in poetry and non-fiction are equally eclectic.
Submit your best poem, fiction or non-fiction of ten pages or less
and an SASE for a reply to:
City Works
Attn: Sunshine/Noir
San Diego City College
1313 Park Boulevard
San Diego, CA 92101
If you have questions, please contact submit@cityworkspress.org
DEADLINE: NOVEMBER 1st, 2004
--------------------------------------------------------------------------------
Student Chapbook Contest
Attention City College Students: Get an entire chapbook of your work published and have it recognized at a public reading. San Diego City Works Press is pleased to announce our First Annual Student Chapbook Contest.
If you are a student at San Diego City College, submit a collection of poems, fiction, or creative non-fiction of 20-40 pages to:
City Works
Attn: Student Chapbook
San Diego City College
1313 Park Boulevard
San Diego, CA 92101
All work must be provided on disk as well as hard copy. If you have questions please contact submit@cityworkspress.org
DEADLINE: DECEMBER 17th, 2004
--------------------------------------------------------------------------------
Ben Reitman Award
Want to have your voice heard in San Diego? If you are an emerging writer who has not yet published a volume of poetry, fiction, or non-fiction of up to 200 pages with a commercial or non-profit press, please submit 3-5 poems, a story or sample chapter of 20 pages or less with a check for $25 made out to “The San Diego City College Foundation/City Works Press” and an SASE for a reply to:
City Works
Attn: Reitman Award
San Diego City College
1313 Park Boulevard
San Diego, CA 92101
This is a cross-genre competition that will reward the best writing. Winners will have a 500-1000 copy run of their work published in 2006 and be honored at a public reading at City College. Runners-up will be considered for future publication.
All work must be provided on disk as well as hard copy. If you have questions please contact submit@cityworkspress.org
DEADLINE: JUNE 1st, 2005
--------------------------------------------------------------------------------
Local Poets and Writers:
San Diego City Works Press seeks new work for publication in 2006 and beyond. If you are a beginning and/or established writer and have a collection of poems, a novel, a collection of fiction, or a non-fiction project (creative non-fiction, a progressive local history, cultural or political analysis, etc), please send us a two page synopsis of your project, a sample poem, story, chapter, and your email address and an SASE for a reply to:
City Works
Attn: Local
San Diego City College
1313 Park Boulevard
San Diego, CA 92101
Please no texts via email or whole manuscripts. None of your material will be returned. If you have questions please contact submit@cityworkspress.org
DEADLINE: OPEN
--crg
Monday, June 07, 2004
ALLÁ VOY
INSTITUO MORA
Ciclo: Memoria y Escritura
Lectura *Entrada Libre*
Viernes 28 de mayo*19:00 hrs
Taller de escritura
Sábado 29 de mayo*de 10:00 a 13:00 hrs*
Costo: $500*Cupo limitado
Procedimiento para la inscripción a los talleres:
1) Obtener un número de pre-inscripción, llenando el formato disponible en la página www.mora.edu.mx y enviarlo vía correo electrónico mszurmuk@mora.edu.mx o bien al fax 5554 8946, ext. 3115. Este formato también se puede obtener en el tel. 5554 8946, ext. 3109 con la Sra. Vega.
2) Efectuar el pago mediante depósito bancario a la cuenta 9587981189, sucursal 958 de Banamex a nombre del Instituto de Investigaciones Dr. José María Luis Mora, y entregar el original de la ficha de depósito a la Sra. Vega.
Nota: a las personas que se inscriban a los 3 talleres (hubo dos antes) recibirán un descuento del 25%
Plaza Valentín Gómez Farías # 12,
atrás del Parque Hundido, sobre Augusto Rodin.
San Juan Mixcoac, México D.F.
Tel. 5598 3777 ext. 1133
www.mora.edu.mx
Allá nos vemos, puesn.
--crg
INSTITUO MORA
Ciclo: Memoria y Escritura
Lectura *Entrada Libre*
Viernes 28 de mayo*19:00 hrs
Taller de escritura
Sábado 29 de mayo*de 10:00 a 13:00 hrs*
Costo: $500*Cupo limitado
Procedimiento para la inscripción a los talleres:
1) Obtener un número de pre-inscripción, llenando el formato disponible en la página www.mora.edu.mx y enviarlo vía correo electrónico mszurmuk@mora.edu.mx o bien al fax 5554 8946, ext. 3115. Este formato también se puede obtener en el tel. 5554 8946, ext. 3109 con la Sra. Vega.
2) Efectuar el pago mediante depósito bancario a la cuenta 9587981189, sucursal 958 de Banamex a nombre del Instituto de Investigaciones Dr. José María Luis Mora, y entregar el original de la ficha de depósito a la Sra. Vega.
Nota: a las personas que se inscriban a los 3 talleres (hubo dos antes) recibirán un descuento del 25%
Plaza Valentín Gómez Farías # 12,
atrás del Parque Hundido, sobre Augusto Rodin.
San Juan Mixcoac, México D.F.
Tel. 5598 3777 ext. 1133
www.mora.edu.mx
Allá nos vemos, puesn.
--crg
BACK
In Snow, the most recent novel by Orhan Pamuk, the celebrated author of My Name is Red, Ka, a poet and political exile, returns to Turkey after a stay of over 12 years in Frankfurt. Reflecting on his work as a poet in a foreign country and language, Ka says: "The thing that saved me was not learning German." Then he elaborates on the various ways in which his "memories were shrouded in a sort of silence. Out of this silence would come a poem." Then, amazingly, this: "So when he was invited to give a reading, Ka would board one of those orderly, punctual German trains he so admired; through the smoky glass of the window, he´d watch the delicate church towers rising above remote villages. He´d peer into the beech forests, searching for the darkness at their heart. He´d see the hearty children returning home with their rucksacks on their backs, and that same silence would descend on him. Because he could not understand the language, he felt as safe, as comfortable, as if he were sitting in his own house, and this was when he wrote his poems."
I read and imagine the train windows in which Ka sees both the landscape and his image, both foreign to himself. He is indeed out of place and, furthermore, he does not desire to turn this out-of into an in-of place. Perceived as a victory rather than an obstacle, his inability to understand German grants him access to the only house he knows or longs for or respects, the only in-place he desires: silence and poetry. Twelve years. For twelve years he had the key to that door. For twelve years he could turn language into environmental noise and disappear into abstract or sensual reverie.
And then, after all those years, he is back in Turkey or, more precisely, in Kars--a tiny village near the Armeninan border plagued by a mysterious suicide epidemic amongst young women, and where the Islamists are poised to win the municipal elections. He understands, or else he tries to. He certainly listens to or hears his language all the time, every single second of the day. Implacably. He cannot close himself in. He cannot unplug or switch off. He cannot escape. He is there. He belongs. He is in jail.
That´s how being back feels like.
--crg
In Snow, the most recent novel by Orhan Pamuk, the celebrated author of My Name is Red, Ka, a poet and political exile, returns to Turkey after a stay of over 12 years in Frankfurt. Reflecting on his work as a poet in a foreign country and language, Ka says: "The thing that saved me was not learning German." Then he elaborates on the various ways in which his "memories were shrouded in a sort of silence. Out of this silence would come a poem." Then, amazingly, this: "So when he was invited to give a reading, Ka would board one of those orderly, punctual German trains he so admired; through the smoky glass of the window, he´d watch the delicate church towers rising above remote villages. He´d peer into the beech forests, searching for the darkness at their heart. He´d see the hearty children returning home with their rucksacks on their backs, and that same silence would descend on him. Because he could not understand the language, he felt as safe, as comfortable, as if he were sitting in his own house, and this was when he wrote his poems."
I read and imagine the train windows in which Ka sees both the landscape and his image, both foreign to himself. He is indeed out of place and, furthermore, he does not desire to turn this out-of into an in-of place. Perceived as a victory rather than an obstacle, his inability to understand German grants him access to the only house he knows or longs for or respects, the only in-place he desires: silence and poetry. Twelve years. For twelve years he had the key to that door. For twelve years he could turn language into environmental noise and disappear into abstract or sensual reverie.
And then, after all those years, he is back in Turkey or, more precisely, in Kars--a tiny village near the Armeninan border plagued by a mysterious suicide epidemic amongst young women, and where the Islamists are poised to win the municipal elections. He understands, or else he tries to. He certainly listens to or hears his language all the time, every single second of the day. Implacably. He cannot close himself in. He cannot unplug or switch off. He cannot escape. He is there. He belongs. He is in jail.
That´s how being back feels like.
--crg
Saturday, June 05, 2004
WHAT I DID LEARN IN THE DAY AFTER TOMORROW
1. Nature is in. Artifice is out. (This said by Artifice Itself).
2. The worst event that could happen in L.A. is to be deprived of the Hollywood sign.
3. It will take a whole climatic change to reverse the flow across the Mexico-U.S. border.
4. Latin American (and other so-called third world) countries will be saved by their warm weather.
5. Latin American (and other so-called third world) countries are hot.
6. Nature Istelf drives the Empire down south.
7. Imperialism is a natural phenomena.
8. Masculinity is what happens when a long-lost father reaches his long-lost son (preferably under the snow).
9. Ah, the symbolic! The symbolic! (see 8.)
10. Books are highly useful things.
--crg
1. Nature is in. Artifice is out. (This said by Artifice Itself).
2. The worst event that could happen in L.A. is to be deprived of the Hollywood sign.
3. It will take a whole climatic change to reverse the flow across the Mexico-U.S. border.
4. Latin American (and other so-called third world) countries will be saved by their warm weather.
5. Latin American (and other so-called third world) countries are hot.
6. Nature Istelf drives the Empire down south.
7. Imperialism is a natural phenomena.
8. Masculinity is what happens when a long-lost father reaches his long-lost son (preferably under the snow).
9. Ah, the symbolic! The symbolic! (see 8.)
10. Books are highly useful things.
--crg
Thursday, June 03, 2004
Monday, May 31, 2004
Friday, May 28, 2004
SIN PUERTAS VISIBLES RULES! (Y JEN HOFER TAMBIÉN)
Me avisa la traductora y poeta norteamericana Jen Hofer que:
"El libro [Sin Puertas Visibles: An Anthology of Contemporary Poetry by Mexican Women] fue finalista del premio de traducción de la organización PEN (es el premio más prestigioso de traducción en todo Estados Unidos). Otro libro ganó, pero me dicen que es poco usual que una antología siquiera estuviera considerada para el premio. Y ganamos un premio de traducción que da la Universidad de Colorado en Boulder, que se llama the Kayden Prize".
Sin Puertas Visibles incluye poemas de: Cristina Rivera-Garza, Carla Faesler, Angélica Tornero, Ana Belén López, Silvia Eugenia Castillero, Mónica Nepote, Dana Gelinas, María Rivera, Ofelia Pérez Sepúlveda, Dolores Dorantes, and Laura Solórzano
FELICIDADES A TODAS, PUESN!
--crg
Me avisa la traductora y poeta norteamericana Jen Hofer que:
"El libro [Sin Puertas Visibles: An Anthology of Contemporary Poetry by Mexican Women] fue finalista del premio de traducción de la organización PEN (es el premio más prestigioso de traducción en todo Estados Unidos). Otro libro ganó, pero me dicen que es poco usual que una antología siquiera estuviera considerada para el premio. Y ganamos un premio de traducción que da la Universidad de Colorado en Boulder, que se llama the Kayden Prize".
Sin Puertas Visibles incluye poemas de: Cristina Rivera-Garza, Carla Faesler, Angélica Tornero, Ana Belén López, Silvia Eugenia Castillero, Mónica Nepote, Dana Gelinas, María Rivera, Ofelia Pérez Sepúlveda, Dolores Dorantes, and Laura Solórzano
FELICIDADES A TODAS, PUESN!
--crg
Thursday, May 27, 2004
EL AMBIVALENTE Y ACASO LIBERADOR ASUNTO DE LA MANO
Pensaba yo, con sumo pesar y algo de corajuda desazón, en el silencio radical de las árbolas. ¿Cómo (algo así me preguntaba) se comunican entre ellas si no tienen como llamarse? En los amplios bosques de la conversación y en los parques encantados del universo de las palabras juntas, ¿bajo que pronombres se escabullen? ¿de qué manera se marcan y se significan? En esas andaba, ya lista, de hecho, para componer una sentida diatriba sobre las dinámicas secretas y no tan secretas de tal injusticia, cuando me asaltó la presencia muda del meso sobre el cual redactaba mis airadas líneas con el plumo que había estado, minutos atrás, justo a un lado del cucharo. En el infinito mundo de los enseres domésticos, ¿cómo le hacían para denominarse y auto-denominarse el estufo y el escobo? Iba ya a abordar, en honor a un elemental sentido de equilibrio, este otro escabroso tema cuando, de manera por demás irremediable y quizá también irreversible, me vi obligada a pensar en el ambivalente y paradójico y acaso liberador asunto de la mano.
--La mano --me repetí en voz baja, cada vez con mayor estupor, observándola de reojo--. La mano.
Tan obvia y tan desapercibida; tan contestataria y tan modosita; tan doble (como un monstruo) y tan natural (como una parte del cuerpo). Tan contraespía de lo unívoco y tan socavadora de lo monológico. Tan entrenzada. Tan espiralosa. Tan su otro-otra. La mano. ah. La mano.
--crg
Pensaba yo, con sumo pesar y algo de corajuda desazón, en el silencio radical de las árbolas. ¿Cómo (algo así me preguntaba) se comunican entre ellas si no tienen como llamarse? En los amplios bosques de la conversación y en los parques encantados del universo de las palabras juntas, ¿bajo que pronombres se escabullen? ¿de qué manera se marcan y se significan? En esas andaba, ya lista, de hecho, para componer una sentida diatriba sobre las dinámicas secretas y no tan secretas de tal injusticia, cuando me asaltó la presencia muda del meso sobre el cual redactaba mis airadas líneas con el plumo que había estado, minutos atrás, justo a un lado del cucharo. En el infinito mundo de los enseres domésticos, ¿cómo le hacían para denominarse y auto-denominarse el estufo y el escobo? Iba ya a abordar, en honor a un elemental sentido de equilibrio, este otro escabroso tema cuando, de manera por demás irremediable y quizá también irreversible, me vi obligada a pensar en el ambivalente y paradójico y acaso liberador asunto de la mano.
--La mano --me repetí en voz baja, cada vez con mayor estupor, observándola de reojo--. La mano.
Tan obvia y tan desapercibida; tan contestataria y tan modosita; tan doble (como un monstruo) y tan natural (como una parte del cuerpo). Tan contraespía de lo unívoco y tan socavadora de lo monológico. Tan entrenzada. Tan espiralosa. Tan su otro-otra. La mano. ah. La mano.
--crg
Tuesday, May 25, 2004
LO DICE ABRIL (PERO BIEN LO PUDO HABER DICHO ENERO O JUNIO)
No hay mejor pasión que la de la página en blanco.
--crg
No hay mejor pasión que la de la página en blanco.
--crg
Monday, May 24, 2004
MARIA NEGRONI EN EL MORA
A los amantes de la poesía (y a los amantes en general) (y también a los que no son amantes ni de la poesía ni de lo general) se les recuerda que la poeta argentina Maria Negroni ofrecerá una lectura y un taller en el Instituto Mora. Aquí va la información otra vez:
María Negroni
Lectura con la autora*Entrada Libre*
Viernes 28 de mayo*19:00 hrs
Taller de escritura
Sábado 29 de mayo*de 10:00 a 13:00 hrs*
Costo: $500*Cupo limitado
Procedimiento para la inscripción a los talleres:
1) Obtener un número de pre-inscripción, llenando el formato disponible en la página www.mora.edu.mx y enviarlo vía correo electrónico mszurmuk@mora.edu.mx o bien al fax 5554 8946, ext. 3115. Este formato también se puede obtener en el tel. 5554 8946, ext. 3109 con la Sra. Vega.
2) Efectuar el pago mediante depósito bancario a la cuenta 9587981189, sucursal 958 de Banamex a nombre del Instituto de Investigaciones Dr. José María Luis Mora, y entregar el original de la ficha de depósito a la Sra. Vega.
Nota: a las personas que se inscriban a los 3 talleres (el tercero es conmigo en junio) recibirán un descuento del 25%
Plaza Valentín Gómez Farías # 12,
atrás del Parque Hundido, sobre Augusto Rodin.
San Juan Mixcoac, México D.F.
Tel. 5598 3777 ext. 1133
www.mora.edu.mx
--crg
A los amantes de la poesía (y a los amantes en general) (y también a los que no son amantes ni de la poesía ni de lo general) se les recuerda que la poeta argentina Maria Negroni ofrecerá una lectura y un taller en el Instituto Mora. Aquí va la información otra vez:
María Negroni
Lectura con la autora*Entrada Libre*
Viernes 28 de mayo*19:00 hrs
Taller de escritura
Sábado 29 de mayo*de 10:00 a 13:00 hrs*
Costo: $500*Cupo limitado
Procedimiento para la inscripción a los talleres:
1) Obtener un número de pre-inscripción, llenando el formato disponible en la página www.mora.edu.mx y enviarlo vía correo electrónico mszurmuk@mora.edu.mx o bien al fax 5554 8946, ext. 3115. Este formato también se puede obtener en el tel. 5554 8946, ext. 3109 con la Sra. Vega.
2) Efectuar el pago mediante depósito bancario a la cuenta 9587981189, sucursal 958 de Banamex a nombre del Instituto de Investigaciones Dr. José María Luis Mora, y entregar el original de la ficha de depósito a la Sra. Vega.
Nota: a las personas que se inscriban a los 3 talleres (el tercero es conmigo en junio) recibirán un descuento del 25%
Plaza Valentín Gómez Farías # 12,
atrás del Parque Hundido, sobre Augusto Rodin.
San Juan Mixcoac, México D.F.
Tel. 5598 3777 ext. 1133
www.mora.edu.mx
--crg
THE ADVANTAGES OF BEING A WOMAN ARTIST
Working without the pressure of success.
Having an escape from the art world in your 4 free-lance jobs.
Knowing your career might pick up after you´re eighty.
Being reassured that whatever kind of art you make it will be labeled feminine.
Not being stuck in a tenured teaching position.
Seeing your ideas live on in the work of others.
Having the opportunity to choose between career and motherhood.
Not having to choke on these big cigars or paint in Italian suits.
Not having to undergo the embarrassment of being called a genius.
Getting your picture in the art magazines wearing a gorilla suit.
A Public Service from GUERILLA GIRLS conscience of the art world
532 La Guardia Place #237. NY. NY 10012
www.guerillagirls.com
--crg
Working without the pressure of success.
Having an escape from the art world in your 4 free-lance jobs.
Knowing your career might pick up after you´re eighty.
Being reassured that whatever kind of art you make it will be labeled feminine.
Not being stuck in a tenured teaching position.
Seeing your ideas live on in the work of others.
Having the opportunity to choose between career and motherhood.
Not having to choke on these big cigars or paint in Italian suits.
Not having to undergo the embarrassment of being called a genius.
Getting your picture in the art magazines wearing a gorilla suit.
A Public Service from GUERILLA GIRLS conscience of the art world
532 La Guardia Place #237. NY. NY 10012
www.guerillagirls.com
--crg
Saturday, May 22, 2004
ELOGIO A LA ININTELIGIBILIDAD
En uno de los expedientes clínicos que revisé para elaborar la historia de las prácticas psiquiátricas en México a inicios del siglo XX, un médico del Manicomio General La Castañeda acusaba a una interna--todavía no se les denominaba pacientes--de utilizar palabras rebuscadas y poco naturales a las que, para colmo de males, intentaba llenar de nuevos significados. En su diagnosis de locura circular--las había también racionales, morales, a dos, violentas, entre muchas otras--el médico hizo notar una vez más que ese lenguaje oscuro y flexible constituía la evidencia más clara del padecimiento mental de la mujer. Tal vez he leído demasiados expedientes clínicos en mi vida o tal vez sea el sereno, pero esta veneración, acaso unánime, por las bondades de un lenguaje claro, unívoco, de intachable conducta y amaestrados medios, a mí no sólo me produce aburrimiento sino también algo de cotidiano terror.
Debo confesar por principio de cuentas que pocas cosas me parecen tan sospechosas como La Claridad. Cuando alguien se esfuerza por ser "claro" a ultranza o por comunicarse de la manera más "clara" posible, a mí usualmente me entran ganas de correr. Si fuera tan natural, me digo en esos casos, habría menos gente tratando de convencerme de los beneficios o de la corrección política y, ciertamente, de la naturalidad misma de tal Claridad. Esa transparencia tan cuidadosamente fraguada y más puntillosamente defendida me resulta tan artificial como el “sentido común”, o “la comunicación”, o “el entendimiento”, que dice sustentar y proteger. Siempre en el terreno de lo conocido, siempre dentro de su espejo más íntimo, La Claridad, ante todo, nos recuerda que la realidad tiene un límite y que tal límite está, naturalmente, impuesto por ella misma. Siempre tautológica, siempre con la sonrisa calma de quien sabe salirse con la suya, La Claridad nos advierte que en su más allá sólo se encuentra el sin-sentido, la locura, la irrealidad y, de manera por demás definitiva, la muerte. La Claridad vive de amenazas. La Claridad es el bully de la esquina. La Claridad es la piedra angular sobre la que descansa esa dictadura oscurísima que las convenciones claridosas han decidido bautizar, en un código no por irónico menos apabullante, con el nombre de transparencia. La Claridad, con su luz amenazante, no deja de producir ceguera.
Por todo eso, cada vez que La Claridad toca a mi puerta para exigirme su diezmo o su impostergable pago a plazos, suelo esconderme bajo la penumbra de los días o en los claroscuros donde se recoge, a veces, la vida—tan tímida, tan complicada, tan sin salida. Desde ahí, en un lenguaje rebuscado lleno de esquinas, le dejo dicho que no estoy. Luego, nada más para hacer las cosas más difíciles que es como me gustan, coloco este recado justo sobre la mirilla:
Criticando los presupuestos de la claridad y, develando, al mismo tiempo, las políticas de las que parte y a las que encubre esa sospechosa transparencia, Judith Butler dice (y dice bien): "[n]either grammar nor style are politically neutral. Learning the rules that govern intelligible speech is an inculcation into normalized language, where the price of not conforming is the loss of intelligibility itself... It would be a mistake to think that received grammar is the best vehicle for expressing radical views, given the constraints that grammar imposes upon thought, indeed, upon the thinkable itself. But formulations that twist grammar or that implicitly call into question the subject-verb rquirementes of propositional sense are clearly irritating to some."
Judith Butler, Gender Trouble, xviii-xix
--crg
En uno de los expedientes clínicos que revisé para elaborar la historia de las prácticas psiquiátricas en México a inicios del siglo XX, un médico del Manicomio General La Castañeda acusaba a una interna--todavía no se les denominaba pacientes--de utilizar palabras rebuscadas y poco naturales a las que, para colmo de males, intentaba llenar de nuevos significados. En su diagnosis de locura circular--las había también racionales, morales, a dos, violentas, entre muchas otras--el médico hizo notar una vez más que ese lenguaje oscuro y flexible constituía la evidencia más clara del padecimiento mental de la mujer. Tal vez he leído demasiados expedientes clínicos en mi vida o tal vez sea el sereno, pero esta veneración, acaso unánime, por las bondades de un lenguaje claro, unívoco, de intachable conducta y amaestrados medios, a mí no sólo me produce aburrimiento sino también algo de cotidiano terror.
Debo confesar por principio de cuentas que pocas cosas me parecen tan sospechosas como La Claridad. Cuando alguien se esfuerza por ser "claro" a ultranza o por comunicarse de la manera más "clara" posible, a mí usualmente me entran ganas de correr. Si fuera tan natural, me digo en esos casos, habría menos gente tratando de convencerme de los beneficios o de la corrección política y, ciertamente, de la naturalidad misma de tal Claridad. Esa transparencia tan cuidadosamente fraguada y más puntillosamente defendida me resulta tan artificial como el “sentido común”, o “la comunicación”, o “el entendimiento”, que dice sustentar y proteger. Siempre en el terreno de lo conocido, siempre dentro de su espejo más íntimo, La Claridad, ante todo, nos recuerda que la realidad tiene un límite y que tal límite está, naturalmente, impuesto por ella misma. Siempre tautológica, siempre con la sonrisa calma de quien sabe salirse con la suya, La Claridad nos advierte que en su más allá sólo se encuentra el sin-sentido, la locura, la irrealidad y, de manera por demás definitiva, la muerte. La Claridad vive de amenazas. La Claridad es el bully de la esquina. La Claridad es la piedra angular sobre la que descansa esa dictadura oscurísima que las convenciones claridosas han decidido bautizar, en un código no por irónico menos apabullante, con el nombre de transparencia. La Claridad, con su luz amenazante, no deja de producir ceguera.
Por todo eso, cada vez que La Claridad toca a mi puerta para exigirme su diezmo o su impostergable pago a plazos, suelo esconderme bajo la penumbra de los días o en los claroscuros donde se recoge, a veces, la vida—tan tímida, tan complicada, tan sin salida. Desde ahí, en un lenguaje rebuscado lleno de esquinas, le dejo dicho que no estoy. Luego, nada más para hacer las cosas más difíciles que es como me gustan, coloco este recado justo sobre la mirilla:
Criticando los presupuestos de la claridad y, develando, al mismo tiempo, las políticas de las que parte y a las que encubre esa sospechosa transparencia, Judith Butler dice (y dice bien): "[n]either grammar nor style are politically neutral. Learning the rules that govern intelligible speech is an inculcation into normalized language, where the price of not conforming is the loss of intelligibility itself... It would be a mistake to think that received grammar is the best vehicle for expressing radical views, given the constraints that grammar imposes upon thought, indeed, upon the thinkable itself. But formulations that twist grammar or that implicitly call into question the subject-verb rquirementes of propositional sense are clearly irritating to some."
Judith Butler, Gender Trouble, xviii-xix
--crg
Tuesday, May 18, 2004
LA VIDA SECRETA DE LOS ETCÉTERAS
Aparecen usualmente al final de las oraciones, pero en realidad están en todos lados-- ya como signo que reemplaza lo por todos conocido, ya como puerta por donde pasa lo infinito o lo inconmensurable. Por mucho tiempo sentí una especie de pesar no muy hondo por los Etcéteras--siempre al final, siempre en-lugar-de, siempre en la cola del mundo sustituyendo lo de menos importancia o alargando innecesariamente una lista de referencias con frecuencia bastante inútiles. Me los imaginaba grises, sin lugar propio, apenas un agregado de última hora, un añadido más. Supuse que más de uno albergaría el denotativo deseo de dejar de ser un Etcétera para convertirse en algo específico y concreto, algo cerrado y con nombre propio. Supuse, en fin, tantas cosas. Mi actitud hacia Los Etcétras y su Extraña (o Turbulenta) Vida Secreta, sin embargo, ha cambiado. Véase si no.
En la oración: "En X (donde X es un parque conocido) había de todo: niños y ancianos y perros y etc." Reducido a tres letras y a un singluar acaso vergonzoso, ese Etcétera, sin embargo, deja entrar a todo lo que no es ni niños ni ancianos ni perros al tal lugar X. Una tarea, si me lo preguntan ahora, no sólo portentosa sino también fundamental en el proceso de extender lo límites de lo real. Ese Etcétera, habrá que decirlo con todas sus consonantes y vocales, está en lugar del Infinito Mismo.
El Etcétera, además, a menudo está ahí, en la oración, en lugar de Lo Indecible o en lugar, aun más, del Olvido (y todos sabemos que el Olvido es el otro término con el que se conoce Lo Infinito). Cuando el emisor no puede recordar una larga lista de referencias, el Etcétera Salvador sirve como escudo contra la mala memoria o el Alzheimer temprano.
Por si esto fuera poco, todos estamos al tanto, supongo, que todos y cada uno de nostotros hemos sido Etcétera más de una vez en la vida, como en la oración: "Y en la fiesta X estaban juanita y lucrecio y ozuna y martha y etcétera". Y todos, también alguna vez, hemos estado en Etcétera: "Visité Paris y Roma y Viena y etc.", donde Etcétera es, por ejemplo, Münich.
El caso es que, entre ser código no-tan-secreto para designar El Infinito o Lo Inconmensurable y puerta que se abre para que lo Real se expanda, Los Etcéteras no deben pasársela nada mal. Cuentan, además, con la protección del anonimato más radical (nadie anda por las calles tratando de revelar la identidad de un Etcétera, por ejemplo). Así entonces, no sólo ya no siento pesar alguno--ni hondo ni superficial--por Los Etcéteras sino que su elusiva condición de trásfuga gramatical me causa un extraño anhelo. Allá van ellos, esos Etcéteras, libres, con visado para todas las oraciones del mundo y sin identidad fija a la que tengan que responder o a la que tengan que serle fiel. Qué más, eh?
--crg
Aparecen usualmente al final de las oraciones, pero en realidad están en todos lados-- ya como signo que reemplaza lo por todos conocido, ya como puerta por donde pasa lo infinito o lo inconmensurable. Por mucho tiempo sentí una especie de pesar no muy hondo por los Etcéteras--siempre al final, siempre en-lugar-de, siempre en la cola del mundo sustituyendo lo de menos importancia o alargando innecesariamente una lista de referencias con frecuencia bastante inútiles. Me los imaginaba grises, sin lugar propio, apenas un agregado de última hora, un añadido más. Supuse que más de uno albergaría el denotativo deseo de dejar de ser un Etcétera para convertirse en algo específico y concreto, algo cerrado y con nombre propio. Supuse, en fin, tantas cosas. Mi actitud hacia Los Etcétras y su Extraña (o Turbulenta) Vida Secreta, sin embargo, ha cambiado. Véase si no.
En la oración: "En X (donde X es un parque conocido) había de todo: niños y ancianos y perros y etc." Reducido a tres letras y a un singluar acaso vergonzoso, ese Etcétera, sin embargo, deja entrar a todo lo que no es ni niños ni ancianos ni perros al tal lugar X. Una tarea, si me lo preguntan ahora, no sólo portentosa sino también fundamental en el proceso de extender lo límites de lo real. Ese Etcétera, habrá que decirlo con todas sus consonantes y vocales, está en lugar del Infinito Mismo.
El Etcétera, además, a menudo está ahí, en la oración, en lugar de Lo Indecible o en lugar, aun más, del Olvido (y todos sabemos que el Olvido es el otro término con el que se conoce Lo Infinito). Cuando el emisor no puede recordar una larga lista de referencias, el Etcétera Salvador sirve como escudo contra la mala memoria o el Alzheimer temprano.
Por si esto fuera poco, todos estamos al tanto, supongo, que todos y cada uno de nostotros hemos sido Etcétera más de una vez en la vida, como en la oración: "Y en la fiesta X estaban juanita y lucrecio y ozuna y martha y etcétera". Y todos, también alguna vez, hemos estado en Etcétera: "Visité Paris y Roma y Viena y etc.", donde Etcétera es, por ejemplo, Münich.
El caso es que, entre ser código no-tan-secreto para designar El Infinito o Lo Inconmensurable y puerta que se abre para que lo Real se expanda, Los Etcéteras no deben pasársela nada mal. Cuentan, además, con la protección del anonimato más radical (nadie anda por las calles tratando de revelar la identidad de un Etcétera, por ejemplo). Así entonces, no sólo ya no siento pesar alguno--ni hondo ni superficial--por Los Etcéteras sino que su elusiva condición de trásfuga gramatical me causa un extraño anhelo. Allá van ellos, esos Etcéteras, libres, con visado para todas las oraciones del mundo y sin identidad fija a la que tengan que responder o a la que tengan que serle fiel. Qué más, eh?
--crg
Saturday, May 15, 2004
EL TAXISTA ILUSTRADO: Lecciones de fe
Debí haberlo sospechado el minuto mismo en que abrí la puerta y el sonido melancólico de un coro no muy bien entonado me invadió los oídos. Debí haber puesto atención al crucifijo que colgaba del espejo retrovisor y a la imagen de la virgen que no dejaba ver bien el taxímetro. Cuando el hombre dijo "a usted le pasa algo" yo debí haber dejado de pensar en lo que andaba pensando y jamás debí haber respondido "a todos nos pasa algo todo el tiempo", aunque sí tuve el buen juicio de callarme lo que también creía, es decir, que lo verdaderamente raro sería que a alguien no le pasara algo en un, como se dice, momento dado.
--¿Sabe? --dijo el hombre mientras le bajaba el volumen a la tristísima música coral que, de haberme pasado algo, como él sugería, me habría puesto bastante deprimida--, yo me figuro que Dios la puede ayudar.
Ya para entonces me había propuesto guardar un laico silencio y, por eso, miraba el paisaje nevado a través de las ventanillas con una determinación casi militar.
--Porque Dios, ya le habrán dicho, ayuda a todo el mundo --insitió el hombre sin importarle mi falta de respuesta--. Figúrese que el otro día se subió un muchacho que me dijo que él era ateo pero no me amedrenté, ¿sabe usted?, porque yo sé que Dios es tan grande que hasta eso permite.
El Taxista de la Fe Inquebrantable habló así por un rato y yo, que no podía dejar de escucharlo, me imaginaba que más pronto que tarde la paciencia de la que estaba haciendo gala me ganaría, si no un proceso completo de santificación, por lo menos un lugarcillo algo cómodo en el así llamado cielo.
--Pero usted no se preocupe --mencionó, interrumpiendo mi auto-inmolada ensoñación en papel de santa--, usted ponga su destino en las manos de Dios.
Ya para entonces mi paciencia, cuya súbita desaparición no me aseguraría más que un lugar en el mismísimo infierno, había dado paso a un horror algo cansino pero no por ello menos real. Entonces aproveché que, respetando las seculares luces de los semáforos, el taxista se había detenido para pasarle a toda prisa un par de billetes y abrir la puerta y salir corriendo.
--O en las del sereno --me dije--. O en el sereno mismo --me reptí. Que es lo que siempre me decía y, luego, me repetía cuando se trataba de poner el destino de uno en algún lado.
--crg
Debí haberlo sospechado el minuto mismo en que abrí la puerta y el sonido melancólico de un coro no muy bien entonado me invadió los oídos. Debí haber puesto atención al crucifijo que colgaba del espejo retrovisor y a la imagen de la virgen que no dejaba ver bien el taxímetro. Cuando el hombre dijo "a usted le pasa algo" yo debí haber dejado de pensar en lo que andaba pensando y jamás debí haber respondido "a todos nos pasa algo todo el tiempo", aunque sí tuve el buen juicio de callarme lo que también creía, es decir, que lo verdaderamente raro sería que a alguien no le pasara algo en un, como se dice, momento dado.
--¿Sabe? --dijo el hombre mientras le bajaba el volumen a la tristísima música coral que, de haberme pasado algo, como él sugería, me habría puesto bastante deprimida--, yo me figuro que Dios la puede ayudar.
Ya para entonces me había propuesto guardar un laico silencio y, por eso, miraba el paisaje nevado a través de las ventanillas con una determinación casi militar.
--Porque Dios, ya le habrán dicho, ayuda a todo el mundo --insitió el hombre sin importarle mi falta de respuesta--. Figúrese que el otro día se subió un muchacho que me dijo que él era ateo pero no me amedrenté, ¿sabe usted?, porque yo sé que Dios es tan grande que hasta eso permite.
El Taxista de la Fe Inquebrantable habló así por un rato y yo, que no podía dejar de escucharlo, me imaginaba que más pronto que tarde la paciencia de la que estaba haciendo gala me ganaría, si no un proceso completo de santificación, por lo menos un lugarcillo algo cómodo en el así llamado cielo.
--Pero usted no se preocupe --mencionó, interrumpiendo mi auto-inmolada ensoñación en papel de santa--, usted ponga su destino en las manos de Dios.
Ya para entonces mi paciencia, cuya súbita desaparición no me aseguraría más que un lugar en el mismísimo infierno, había dado paso a un horror algo cansino pero no por ello menos real. Entonces aproveché que, respetando las seculares luces de los semáforos, el taxista se había detenido para pasarle a toda prisa un par de billetes y abrir la puerta y salir corriendo.
--O en las del sereno --me dije--. O en el sereno mismo --me reptí. Que es lo que siempre me decía y, luego, me repetía cuando se trataba de poner el destino de uno en algún lado.
--crg
LA DISTANCIA ELECTRÓNICA: una interpelación y dos ejemplos
1.
Dice Slavoj Zizek en "Cyberspace or the Unbearable Closure of Being" que la realidad virtual cancela la distancia entre el vecino y el extranjero lejano. En tanto presencias espectrales en la pantalla, añade, tanto el vecino como el extranjero son iguales. Yo no lo sé de cierto pero sospecho que tal aserción se basa en una noción no-virtual de distancia, es decir, en una noción de distancia que todavía utiliza referentes geográficos y/o regionales.
2.
Dos personas se comunican por messenger. Después de intercambiar los saludos del caso, la conversación propiamente inicia con la pregunta "¿desde dónde me escribes?". Cuando el interlocutor se entristece con la respuesta "desde X (donde X es un país lejano)", estamos frente a un ejemplo de la existencia elusiva pero no oximorónica de la distancia electrónica.
3.
Dos personas caminan por un parque en aparente calma, entreteniendo una conversación civilizada. Luego, frente al letrero "Café Internet", los dos se miran de reojo, que es como dicen que se miran los cómplices. Cuando ya frente a la computadora los dos sonríen como maniacos ante la distorsión del rostro propio que ofrece la pantalla, estamos frente a otro ejemplo de la existencia paradójica pero no real de la distancia electrónica.
--crg
1.
Dice Slavoj Zizek en "Cyberspace or the Unbearable Closure of Being" que la realidad virtual cancela la distancia entre el vecino y el extranjero lejano. En tanto presencias espectrales en la pantalla, añade, tanto el vecino como el extranjero son iguales. Yo no lo sé de cierto pero sospecho que tal aserción se basa en una noción no-virtual de distancia, es decir, en una noción de distancia que todavía utiliza referentes geográficos y/o regionales.
2.
Dos personas se comunican por messenger. Después de intercambiar los saludos del caso, la conversación propiamente inicia con la pregunta "¿desde dónde me escribes?". Cuando el interlocutor se entristece con la respuesta "desde X (donde X es un país lejano)", estamos frente a un ejemplo de la existencia elusiva pero no oximorónica de la distancia electrónica.
3.
Dos personas caminan por un parque en aparente calma, entreteniendo una conversación civilizada. Luego, frente al letrero "Café Internet", los dos se miran de reojo, que es como dicen que se miran los cómplices. Cuando ya frente a la computadora los dos sonríen como maniacos ante la distorsión del rostro propio que ofrece la pantalla, estamos frente a otro ejemplo de la existencia paradójica pero no real de la distancia electrónica.
--crg
Friday, May 14, 2004
LAS LENGUAS POS-MATERNAS
1. Dícese de los constructos lingüísticos que no resuelven en nuevas y armónicas unidades las características dinámicas y, con frecuencia, intraducibles, de dos lenguas colindantes.
2. Dícese de la invitación que nos lanza el lenguaje para considerar, tanto abstracta como materialmente, ese sitio incómodo que es el fuera de lugar.
3. Sinónimo de exilio-más-otro.
4. Dícese de la lengua que recibe pero que no asimila a otra.
5. Dícese del impasse sintáctico donde nada se detiene.
6. Dícese de una de las estrategias anti-comunicantes del lenguaje.
7. Di: Cese.
--crg
1. Dícese de los constructos lingüísticos que no resuelven en nuevas y armónicas unidades las características dinámicas y, con frecuencia, intraducibles, de dos lenguas colindantes.
2. Dícese de la invitación que nos lanza el lenguaje para considerar, tanto abstracta como materialmente, ese sitio incómodo que es el fuera de lugar.
3. Sinónimo de exilio-más-otro.
4. Dícese de la lengua que recibe pero que no asimila a otra.
5. Dícese del impasse sintáctico donde nada se detiene.
6. Dícese de una de las estrategias anti-comunicantes del lenguaje.
7. Di: Cese.
--crg
VIOLENCE AND WRITING
When violence (as in torture of the body) becomes unspeakable, it enters the terrain in which writing (as in exploration of the limits of language) is generated. Dangerously intertwined, this loss and this production of meaning collide in the slippery silhouette of The Unspeakable.
--crg
When violence (as in torture of the body) becomes unspeakable, it enters the terrain in which writing (as in exploration of the limits of language) is generated. Dangerously intertwined, this loss and this production of meaning collide in the slippery silhouette of The Unspeakable.
--crg
Subscribe to:
Posts (Atom)