ALLA VOY
Universidad de California en Irvine
10th Congreso de Literatura Mexicana: Mexico en el mundo/el mundo en Mexico
Viernes 30 de Abril, 4:30 pm.
Student Center
Lo anterior con comentarios de Ana Maria Amar-Sanchez y Juan Bruce-Novoa.
Por alla nos vemos puesn (nortenamente y sin acentos ni tildes, ni modo).
--crg
Monday, April 26, 2004
DEL TALLER
HAY UN PERRO O EN MÍ O EN MI SOPA O EN MI PIANO
por Javier Dubouix
Estábamos en Marte con un grupo de amigos cuando sentimos el choque de un auto o lo que pudo ser el portazo de una dama descontenta, en realidad me incliné a pensar lo último porque junto con el fuerte golpe hubo un grito o lo que más bien me pareció un insulto o una especie de desprecio.
Cristian se asomó por la ventana y nos relató lo que veía o lo que creía ver, aunque yo no le entendí y realmente me tuve que cerciorar por mí mismo o nunca se lo hubiera aceptado, a menos que yo quedara borracho con el tequila marciano o afectado por esta atmósfera extraña que hay allí.
Resultó que sí, al parecer una señorita de la buena vida o mala, según se juzgue, le pidió por adelantado el dinero a un tipo y él le dijo que no, que si pensaba que era ladrón o un pordiosero de las miserias ajenas, a lo que ella reaccionó mal, y no por lo de las “miserias ajenas” o porque lo gritó a los cuatro vientos, sino porque se acordó de que ya había venido una vez y no había querido pagar.
Eso lo entendí, claro, porque se armó una revuelta en la calle y se dijeron de todo, él, que era un artista famoso o fabuloso, no escuché bien, y ella, que no le creyó, le revoleó la cartera en la cabeza dos o tres veces llamándolo mentiroso, lo que resultó muy mal porque el tipo empezó a sangrar y se cayó de espaldas muerto, ¿o desmayado? ,…ahora te cuento.
Y nosotros cinco, que nos habíamos juntado para ir a un espectáculo de un tal Andy Villanín, que ni sabíamos si era un concierto o una obra de teatro, o las dos cosas juntas, o una lectura de poesía, o, en fin, quien sabe qué, bajamos rápido las escaleras hasta la calle porque el show estaba allí.
Carlitos llegó junto al perro del vecino que lo atropelló como un loco desesperado, porque nunca lo soltaban o le gustaba la sangre, ya que le dio una lambida, al tipo, que lo despertó, después llegó Martín, con esa especie de líquido coagulante o desinfectante, que era rojo y olía feo o algo malo tenía, porque cuando el hombre se dio cuenta que le iban a echar eso, otra vez perdió el sentido.
Pero ahí no estuvo lo peor o lo más fuerte, resulta que lo vio Francisco y lo reconoció, era ese tal Villanín, que de camino al concierto o lo que fuera, se había desviado tan sólo quince o veinte kilómetros del supuesto estadio o teatro y andaba en busca de ejercicio físico.
Para no hacerte el cuento largo o aburrido, créeme que Villanín, era el tipo más divertido que conocí en Marte porque ahí nomás, a media curación, nos regaló las cinco entradas y nos propuso llevarnos él mismo en su nave espacial o lo que parecía un bocho con alas, y nosotros, por supuesto que aceptamos encantados, y hasta el perro del vecino se subió con una sonrisa enorme, parado en sus dos piernas traseras o patas, según yo.
Mira, sólo en el viaje, no descostillamos de la risa, y no con Villanín, o también con él, pero más con el perro, que no paró de contarnos chistes de todos los colores o sabores, y ya cuando nos bajamos de la nave y nos dimos cuanta que, ni estadio ni teatro, era un cuarto de una despensa o una especie de abarrote desocupado con 10 butacas y un piano, comentamos entre nos, “ya que más da, esto se puso bueno” y le seguimos el tren, así que entramos.
Andy Villanín encendió un foco girándolo y nosotros tomamos asiento, con el perro éramos seis o siete, con Villanín incluido, pero no se si contarlos porque Andy se subió a un cajón de frutas y se quedó de espaldas a nosotros, paralizado o más bien mudo, y el perro que estaba muy excitado o le gustaba la música, se subió a tocar el piano.
Nunca me había divertido tanto en Marte, cuando terminó la primera melodía, a mi juicio bien tocada o por lo menos bien lograda, empiezan unos aplausos que parecían de todo el estadio de fútbol marciano y claro nosotros al sentir eso amagamos a aplaudir pero, vimos a un costado a tipo en lo oscuro, borracho o drogado, que giraba con su mano derecha la manija de una máquina de hacer aplausos y con la otra comía cacahuates o la daba a la botella.
Nosotros nos echamos por el suelo a reír o Francisco por ejemplo, a llorar de la risa, y Villanín, seguro de su éxito, continuó inmutable en su cajón, sin voltearse, mientras que el segundo tema que tocó el perro finalizó nuevamente con los aplausos, originales o falsos, más estruendosos que oí, pero como el tipo estaba tan pasado, en la tercer melodía siguió girando la máquina sobre la música, por lo que lo mandamos por cigarros o cerveza para que no molestara.
Lo digo, o lo repito, nunca me divertí tanto en Marte, el perro terminó tocando con una mano o una pata, fumando y con una cerveza de lata sobre el piano, pero lo cómico de verdad llegó hasta el final, cuando terminó todo y fuimos a despedirnos de Villanín, le golpeamos en la espalda y el tipo no se giraba, así que lo miramos del otro lado y resultó, créanlo o no, un maniquí.
--crg
HAY UN PERRO O EN MÍ O EN MI SOPA O EN MI PIANO
por Javier Dubouix
Estábamos en Marte con un grupo de amigos cuando sentimos el choque de un auto o lo que pudo ser el portazo de una dama descontenta, en realidad me incliné a pensar lo último porque junto con el fuerte golpe hubo un grito o lo que más bien me pareció un insulto o una especie de desprecio.
Cristian se asomó por la ventana y nos relató lo que veía o lo que creía ver, aunque yo no le entendí y realmente me tuve que cerciorar por mí mismo o nunca se lo hubiera aceptado, a menos que yo quedara borracho con el tequila marciano o afectado por esta atmósfera extraña que hay allí.
Resultó que sí, al parecer una señorita de la buena vida o mala, según se juzgue, le pidió por adelantado el dinero a un tipo y él le dijo que no, que si pensaba que era ladrón o un pordiosero de las miserias ajenas, a lo que ella reaccionó mal, y no por lo de las “miserias ajenas” o porque lo gritó a los cuatro vientos, sino porque se acordó de que ya había venido una vez y no había querido pagar.
Eso lo entendí, claro, porque se armó una revuelta en la calle y se dijeron de todo, él, que era un artista famoso o fabuloso, no escuché bien, y ella, que no le creyó, le revoleó la cartera en la cabeza dos o tres veces llamándolo mentiroso, lo que resultó muy mal porque el tipo empezó a sangrar y se cayó de espaldas muerto, ¿o desmayado? ,…ahora te cuento.
Y nosotros cinco, que nos habíamos juntado para ir a un espectáculo de un tal Andy Villanín, que ni sabíamos si era un concierto o una obra de teatro, o las dos cosas juntas, o una lectura de poesía, o, en fin, quien sabe qué, bajamos rápido las escaleras hasta la calle porque el show estaba allí.
Carlitos llegó junto al perro del vecino que lo atropelló como un loco desesperado, porque nunca lo soltaban o le gustaba la sangre, ya que le dio una lambida, al tipo, que lo despertó, después llegó Martín, con esa especie de líquido coagulante o desinfectante, que era rojo y olía feo o algo malo tenía, porque cuando el hombre se dio cuenta que le iban a echar eso, otra vez perdió el sentido.
Pero ahí no estuvo lo peor o lo más fuerte, resulta que lo vio Francisco y lo reconoció, era ese tal Villanín, que de camino al concierto o lo que fuera, se había desviado tan sólo quince o veinte kilómetros del supuesto estadio o teatro y andaba en busca de ejercicio físico.
Para no hacerte el cuento largo o aburrido, créeme que Villanín, era el tipo más divertido que conocí en Marte porque ahí nomás, a media curación, nos regaló las cinco entradas y nos propuso llevarnos él mismo en su nave espacial o lo que parecía un bocho con alas, y nosotros, por supuesto que aceptamos encantados, y hasta el perro del vecino se subió con una sonrisa enorme, parado en sus dos piernas traseras o patas, según yo.
Mira, sólo en el viaje, no descostillamos de la risa, y no con Villanín, o también con él, pero más con el perro, que no paró de contarnos chistes de todos los colores o sabores, y ya cuando nos bajamos de la nave y nos dimos cuanta que, ni estadio ni teatro, era un cuarto de una despensa o una especie de abarrote desocupado con 10 butacas y un piano, comentamos entre nos, “ya que más da, esto se puso bueno” y le seguimos el tren, así que entramos.
Andy Villanín encendió un foco girándolo y nosotros tomamos asiento, con el perro éramos seis o siete, con Villanín incluido, pero no se si contarlos porque Andy se subió a un cajón de frutas y se quedó de espaldas a nosotros, paralizado o más bien mudo, y el perro que estaba muy excitado o le gustaba la música, se subió a tocar el piano.
Nunca me había divertido tanto en Marte, cuando terminó la primera melodía, a mi juicio bien tocada o por lo menos bien lograda, empiezan unos aplausos que parecían de todo el estadio de fútbol marciano y claro nosotros al sentir eso amagamos a aplaudir pero, vimos a un costado a tipo en lo oscuro, borracho o drogado, que giraba con su mano derecha la manija de una máquina de hacer aplausos y con la otra comía cacahuates o la daba a la botella.
Nosotros nos echamos por el suelo a reír o Francisco por ejemplo, a llorar de la risa, y Villanín, seguro de su éxito, continuó inmutable en su cajón, sin voltearse, mientras que el segundo tema que tocó el perro finalizó nuevamente con los aplausos, originales o falsos, más estruendosos que oí, pero como el tipo estaba tan pasado, en la tercer melodía siguió girando la máquina sobre la música, por lo que lo mandamos por cigarros o cerveza para que no molestara.
Lo digo, o lo repito, nunca me divertí tanto en Marte, el perro terminó tocando con una mano o una pata, fumando y con una cerveza de lata sobre el piano, pero lo cómico de verdad llegó hasta el final, cuando terminó todo y fuimos a despedirnos de Villanín, le golpeamos en la espalda y el tipo no se giraba, así que lo miramos del otro lado y resultó, créanlo o no, un maniquí.
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EL PAPEL, ESA QUIMERA
A veces veo la pantalla y siento una inexplicable melancolía por la página-en-blanco, esa llanura. Esa imposibilidad.
La pantalla-en-blanco no existe. La pantalla, con el latido visual del cursor, nunca está vacía.
En algún momento ocurrió: abandoné la estabilidad del papel por la virtualidad de la pantalla. Y no puedo decir "no hay vuelta de hoja" para indicar que se trata de un proceso irreversible.
Palabras en peligro de extinción: máquina de escribir, papel de máquina, hoja tamaño carta, hoja tamaño oficio, escribir a mano.
Entre el papel y el blog se encuentra la mediación de la pantalla, una prefiguración.
La pantalla sobre la que me veo y dentro de la cual escribo: un espejo y una deformación.
Escribo en la pantalla. Reviso en el papel. Introduzco cambios en la pantalla. Reviso en el papel. El futuro del papel depende de la lectura, no de la escritura.
Breve lista de actos apenas concatenados que producen una escena marcada por la nostalgia: Alguien escribe palabras sobre una hoja de máquina e, imposibilitado para seguir adelante, presa de sus arrebatos más íntimos o de sus furias más desatadas, toma la hoja y la arruga--con súbita violencia, con ardiente abandono, con una agresividad hasta ese instante desconocida--en el centro mismo de una mano transformada, por gracia de la materialidad de lo real, en puño.
Arrugar un papel y presionar la tecla delete son acciones que pertenecen a universos distintos y, entre ellos, desconocidos.
A veces pronuncio las palabras página-en-blanco y se me hace agua la boca.
--crg
A veces veo la pantalla y siento una inexplicable melancolía por la página-en-blanco, esa llanura. Esa imposibilidad.
La pantalla-en-blanco no existe. La pantalla, con el latido visual del cursor, nunca está vacía.
En algún momento ocurrió: abandoné la estabilidad del papel por la virtualidad de la pantalla. Y no puedo decir "no hay vuelta de hoja" para indicar que se trata de un proceso irreversible.
Palabras en peligro de extinción: máquina de escribir, papel de máquina, hoja tamaño carta, hoja tamaño oficio, escribir a mano.
Entre el papel y el blog se encuentra la mediación de la pantalla, una prefiguración.
La pantalla sobre la que me veo y dentro de la cual escribo: un espejo y una deformación.
Escribo en la pantalla. Reviso en el papel. Introduzco cambios en la pantalla. Reviso en el papel. El futuro del papel depende de la lectura, no de la escritura.
Breve lista de actos apenas concatenados que producen una escena marcada por la nostalgia: Alguien escribe palabras sobre una hoja de máquina e, imposibilitado para seguir adelante, presa de sus arrebatos más íntimos o de sus furias más desatadas, toma la hoja y la arruga--con súbita violencia, con ardiente abandono, con una agresividad hasta ese instante desconocida--en el centro mismo de una mano transformada, por gracia de la materialidad de lo real, en puño.
Arrugar un papel y presionar la tecla delete son acciones que pertenecen a universos distintos y, entre ellos, desconocidos.
A veces pronuncio las palabras página-en-blanco y se me hace agua la boca.
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EXPRESO REGIMONTANO
Mañana Martes 27, 2004
13:00-14:00 hrs.
ITESM-Campus Monterrey
Segunda Semana de Literatura
"Escritura y Abismo"
20:00-21:00 hrs.
MARCO-Café Literario
Lo Anterior con comentarios de Gabriela Riveros y Fidel Chávez Pérez
Por allá nos vemos, puesn (nótese el norteñísimo acento).
--crg
Mañana Martes 27, 2004
13:00-14:00 hrs.
ITESM-Campus Monterrey
Segunda Semana de Literatura
"Escritura y Abismo"
20:00-21:00 hrs.
MARCO-Café Literario
Lo Anterior con comentarios de Gabriela Riveros y Fidel Chávez Pérez
Por allá nos vemos, puesn (nótese el norteñísimo acento).
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Saturday, April 24, 2004
SOSPECHAS BÁRBARAS
Todo encuentro es ilegible. Todo encuentro ocurre por primera vez. Si lo identificamos, es decir, si lo percibimos, eso no es un encuentro sino una repetición.
El enunciado "esto es un encuentro" en realidad se refiere a la repetición, es decir, el re-encuentro. Ese lugar del crimen.
Las únicas personas confiables son aquellas que conocemos tanto en la vigilia como en el sueño.
Las interacciones que transcurren en la vigilia son el pie de página del texto que construimos en el sueño.
La vigilia es la forma más lenta de lo narrado.
--crg
Todo encuentro es ilegible. Todo encuentro ocurre por primera vez. Si lo identificamos, es decir, si lo percibimos, eso no es un encuentro sino una repetición.
El enunciado "esto es un encuentro" en realidad se refiere a la repetición, es decir, el re-encuentro. Ese lugar del crimen.
Las únicas personas confiables son aquellas que conocemos tanto en la vigilia como en el sueño.
Las interacciones que transcurren en la vigilia son el pie de página del texto que construimos en el sueño.
La vigilia es la forma más lenta de lo narrado.
--crg
Tuesday, April 20, 2004
SIN PUERTAS VISIBLES: THE CALIFORNIA TOUR
Para los amantes de la poesía (aunque también para los amantes en general) aquí va la ruta y el calendario de Sin Puertas Visibles, la antología de poesía contemporánea editada por Jen Hofer que incluye textos de Dolores Dorantes, Laura Solórzano, Maria Rivera, Diana Gelinas, Carla Faesler, Angélica Tornero, Ana Belén López, Silvia Eugenia Castillero, Mónica Nepote, Ofelia Pérez Sepúlveda, y Cristina Rivera-Garza
Galería de la Raza, Latino Arts Network, New Langton Arts, The Poetry Center at San Francisco State University, Small Press Traffic, and UC Davis Program in Creative Writing present a series of events to celebrate the publication of a new anthology highlighting the work of emerging Mexican women poets. These bilingual, bi-cultural events at different sites throughout the Bay Area offer the local poetry community a rare opportunity to hear the work of and engage in conversation with two Mexican poets, Dolores Dorantes and Laura Solórzano, featured in Sin puertas visibles: An Anthology of Contemporary Poetry by Mexican Women (University of Pittsburgh Press and Ediciones Sin Nombre, 2003), along with the translator and editor of the anthology, poet Jen Hofer.
San Francisco
Breaking the Ligatures of the Predictable: Contemporary Mexican Poetries and the Poetics/Politics of Translation
Thursday April 22, 4:30 pm, admission free
Panel discussion at the Poetry Center at San Francisco State University
1600 Holloway Avenue, SF
More info: 415 338 2227
No Visible Doors: A Celebration of Contemporary Poetry by Mexican Women
Saturday April 24, 7 pm, admission $3
Bilingual poetry reading at Galería de la Raza
2857 24th Street, SF
More Info: 415 826 8009
Using All the Letters: A Celebration of Contemporary Mexican Poetry
Sunday April 25, 8 pm
A poetry salon and collective conversation at the home of Camille Roy, New Langton Arts literature curator
Call 415 626 5416 for reservations (required) and directions
ALSO: Jen Hofer reads from her own work (in English)
Small Press Traffic: Taylor Brady & Jen Hofer
Friday, April 23, 2004 at 7:30 p.m.
Timken Lecture Hall
California College of the Arts
1111 Eighth Street, San Francisco (just off the intersection of 16th & Wisconsin)
$5-10, sliding scale, free to SPT members, and CCA faculty, staff, and students
Berkeley
No Visible Doors: A Celebration of Contemporary Poetry by Mexican Women
Tuesday April 27, 7 pm
A bilingual reading in the English Department Lounge at UC Berkeley
Wheeler Hall Room 330
(Bancroft Street entrance to campus, Wheeler is the white granite hall just to the right of Sather Gate)
More info: jenhofer@sbcglobal.net
Davis
Everybody's America: Readings in Latina/Latino Poetry
Wednesday, April 28th, 5:00 pm
128 Voorhies Hall
University of California-Davis
with Alfred Arteaga, Dolores Dorantes, Jen Hofer and Laura Solórzano
Contact: jclover@ucdavis.edu
--crg
Para los amantes de la poesía (aunque también para los amantes en general) aquí va la ruta y el calendario de Sin Puertas Visibles, la antología de poesía contemporánea editada por Jen Hofer que incluye textos de Dolores Dorantes, Laura Solórzano, Maria Rivera, Diana Gelinas, Carla Faesler, Angélica Tornero, Ana Belén López, Silvia Eugenia Castillero, Mónica Nepote, Ofelia Pérez Sepúlveda, y Cristina Rivera-Garza
Galería de la Raza, Latino Arts Network, New Langton Arts, The Poetry Center at San Francisco State University, Small Press Traffic, and UC Davis Program in Creative Writing present a series of events to celebrate the publication of a new anthology highlighting the work of emerging Mexican women poets. These bilingual, bi-cultural events at different sites throughout the Bay Area offer the local poetry community a rare opportunity to hear the work of and engage in conversation with two Mexican poets, Dolores Dorantes and Laura Solórzano, featured in Sin puertas visibles: An Anthology of Contemporary Poetry by Mexican Women (University of Pittsburgh Press and Ediciones Sin Nombre, 2003), along with the translator and editor of the anthology, poet Jen Hofer.
San Francisco
Breaking the Ligatures of the Predictable: Contemporary Mexican Poetries and the Poetics/Politics of Translation
Thursday April 22, 4:30 pm, admission free
Panel discussion at the Poetry Center at San Francisco State University
1600 Holloway Avenue, SF
More info: 415 338 2227
No Visible Doors: A Celebration of Contemporary Poetry by Mexican Women
Saturday April 24, 7 pm, admission $3
Bilingual poetry reading at Galería de la Raza
2857 24th Street, SF
More Info: 415 826 8009
Using All the Letters: A Celebration of Contemporary Mexican Poetry
Sunday April 25, 8 pm
A poetry salon and collective conversation at the home of Camille Roy, New Langton Arts literature curator
Call 415 626 5416 for reservations (required) and directions
ALSO: Jen Hofer reads from her own work (in English)
Small Press Traffic: Taylor Brady & Jen Hofer
Friday, April 23, 2004 at 7:30 p.m.
Timken Lecture Hall
California College of the Arts
1111 Eighth Street, San Francisco (just off the intersection of 16th & Wisconsin)
$5-10, sliding scale, free to SPT members, and CCA faculty, staff, and students
Berkeley
No Visible Doors: A Celebration of Contemporary Poetry by Mexican Women
Tuesday April 27, 7 pm
A bilingual reading in the English Department Lounge at UC Berkeley
Wheeler Hall Room 330
(Bancroft Street entrance to campus, Wheeler is the white granite hall just to the right of Sather Gate)
More info: jenhofer@sbcglobal.net
Davis
Everybody's America: Readings in Latina/Latino Poetry
Wednesday, April 28th, 5:00 pm
128 Voorhies Hall
University of California-Davis
with Alfred Arteaga, Dolores Dorantes, Jen Hofer and Laura Solórzano
Contact: jclover@ucdavis.edu
--crg
Friday, April 16, 2004
BREVE LISTA DE SERES FANTÁSTICOS ENCONTRADOS NO HACE MUCHO ENTRE MEXICO Y TIJUANA
1. La Señora Mata-Cejas (mujer de apariencia normal en cuyo contacto, sin embargo, desaparece de manera por demás inexplicable, aunque también obvia, al menos un tercio de ceja).
2. La Increíble MásMorra Invisible (voices proceeding from immense distances).
3. La Azul-Celeste (cosa que huele a trampa).
4. La Mantarraya Doméstica (siempre dixit) y Caníbal (ver Tacos El Dorado).
5. Dos Personajes Masculinos de Blogsívela tratando de hacerse pasar por hombres-de-carne-y-hueso (ajá).
6. Una rosa que es una rosa es una rosa es una rosa (y todo esto de verdad).
7. La Ciudad-de-Paso (y esa gente que se va) (permanentemente). La Ciudad Inmóvil.
8. Retrocederá (sic).
--crg
1. La Señora Mata-Cejas (mujer de apariencia normal en cuyo contacto, sin embargo, desaparece de manera por demás inexplicable, aunque también obvia, al menos un tercio de ceja).
2. La Increíble MásMorra Invisible (voices proceeding from immense distances).
3. La Azul-Celeste (cosa que huele a trampa).
4. La Mantarraya Doméstica (siempre dixit) y Caníbal (ver Tacos El Dorado).
5. Dos Personajes Masculinos de Blogsívela tratando de hacerse pasar por hombres-de-carne-y-hueso (ajá).
6. Una rosa que es una rosa es una rosa es una rosa (y todo esto de verdad).
7. La Ciudad-de-Paso (y esa gente que se va) (permanentemente). La Ciudad Inmóvil.
8. Retrocederá (sic).
--crg
Thursday, April 15, 2004
NARRAR ES UNA EXAGERACIÓN. FRANCAMENTE.
Lo único que vale la pena narrar es aquello que, por suceder fuera del lenguaje, escapa de esa convención, ya sea ordenada o desordenada, que lleva el nombre de narrativa.
La única posibilidad: narrar los instantes en que el cuerpo tiene acceso directo a lo real. Por ejemplo.
No se narra para decir. No se narra para comunicar. Se narra para producir una sospecha de realidad.
Narrar es una provocación. O no será.
Si del desarrollo-de-signficado-a-través-del-tiempo se elimina el término desarrollo, entonces queda una aproximación contemporánea a lo que construye la narración.
Aunque por sobre todas las cosas narrar es una exageración. Francamente.
--crg
Lo único que vale la pena narrar es aquello que, por suceder fuera del lenguaje, escapa de esa convención, ya sea ordenada o desordenada, que lleva el nombre de narrativa.
La única posibilidad: narrar los instantes en que el cuerpo tiene acceso directo a lo real. Por ejemplo.
No se narra para decir. No se narra para comunicar. Se narra para producir una sospecha de realidad.
Narrar es una provocación. O no será.
Si del desarrollo-de-signficado-a-través-del-tiempo se elimina el término desarrollo, entonces queda una aproximación contemporánea a lo que construye la narración.
Aunque por sobre todas las cosas narrar es una exageración. Francamente.
--crg
Tuesday, April 13, 2004
Monday, April 12, 2004
Wednesday, March 31, 2004
EL SOSPECHOSO CASO DEL ELVADOR NINFÓMANO
Al principio creí que se trataba de otro elevador afectado por esos súbitos ataques de stress tan comunes en las grandes metrópolis. Andaba, como muchos de nosotros, siempre a prisa--abría sus puertas en el momento menos pensado, sólo para cerrarlas de inmediato y sin aviso apenas unos segundos después. Daba la impresión de que iba tarde para una cita o, de plano, que tenía que estar en otro lado. Era, como se sabe, un elevador insufrible.
Pronto, sin embargo, mostró otros síntomas. Era evidente que ese súbito abrir y cerrar de puertas no era del todo inocente ya que, con una frecuencia pasmosa, atrapaba los brazos y, sobre todo, una que otra pierna de mujer distraída y algo lenta. Cuando empezó a quedarse con mitad de sus cuerpos cundió la sospecha. Un ejército cada vez más numeroso de mujeres con brazos, torsos, piernas o manos llenas de moretones confirmaban que las intenciones del elevador no sólo eran sui generis sino también algo violentas.
Una amiga a la que le explicaba la situación justo después de haber quedado atrapada entre el primer y el tercer piso me dio la respuesta. Puso cara de seria mientras le describía los hechos y, sin esperar bien a bien a que terminara mi relato, suspiró un "ajá" claridoso.
--Se trata --y esto lo dijo sin asomo alguno de duda o confusión-- de un elevador ninfónamo.
Yo solté un par de carcajadas, por supuesto. Pero luego me quedé pensando en el sospechoso cariz de todos los hechos. Y luego me volví a reír, claro está, pero de distinta manera.
--crg
Al principio creí que se trataba de otro elevador afectado por esos súbitos ataques de stress tan comunes en las grandes metrópolis. Andaba, como muchos de nosotros, siempre a prisa--abría sus puertas en el momento menos pensado, sólo para cerrarlas de inmediato y sin aviso apenas unos segundos después. Daba la impresión de que iba tarde para una cita o, de plano, que tenía que estar en otro lado. Era, como se sabe, un elevador insufrible.
Pronto, sin embargo, mostró otros síntomas. Era evidente que ese súbito abrir y cerrar de puertas no era del todo inocente ya que, con una frecuencia pasmosa, atrapaba los brazos y, sobre todo, una que otra pierna de mujer distraída y algo lenta. Cuando empezó a quedarse con mitad de sus cuerpos cundió la sospecha. Un ejército cada vez más numeroso de mujeres con brazos, torsos, piernas o manos llenas de moretones confirmaban que las intenciones del elevador no sólo eran sui generis sino también algo violentas.
Una amiga a la que le explicaba la situación justo después de haber quedado atrapada entre el primer y el tercer piso me dio la respuesta. Puso cara de seria mientras le describía los hechos y, sin esperar bien a bien a que terminara mi relato, suspiró un "ajá" claridoso.
--Se trata --y esto lo dijo sin asomo alguno de duda o confusión-- de un elevador ninfónamo.
Yo solté un par de carcajadas, por supuesto. Pero luego me quedé pensando en el sospechoso cariz de todos los hechos. Y luego me volví a reír, claro está, pero de distinta manera.
--crg
Tuesday, March 30, 2004
ALLÁ VOY (el primer día del mes de abril)
en la tarde:
III JORNADA DE NUEVA NARRATIVA MEXICANA
Universidad Ibeoramericana
Mesa II, 13:00-15:00 hrs.
en la más-tarde:
PRESENTACION de Tormenta (Guanjuato: Ediciones La Rana, 2003), la novela con la que Mauricio Carrera se hizo acreedor al V Premio Nacional de Novela Jorge Ibargüengoitia 2002.
Bellas Artes, 7:00 pm.
Por allá nos vemos, puesn.
--crg
en la tarde:
III JORNADA DE NUEVA NARRATIVA MEXICANA
Universidad Ibeoramericana
Mesa II, 13:00-15:00 hrs.
en la más-tarde:
PRESENTACION de Tormenta (Guanjuato: Ediciones La Rana, 2003), la novela con la que Mauricio Carrera se hizo acreedor al V Premio Nacional de Novela Jorge Ibargüengoitia 2002.
Bellas Artes, 7:00 pm.
Por allá nos vemos, puesn.
--crg
LUTAVIA SE DETIENE
Debí haber sospechado que se trataba de Lutavianos cuando, al caminar por las orillas del bosque, nos cubrió la bruma.
Iban despacio y, en lugar de quejarse, celebraban el frío. Hablaban en voz muy baja sobre la extraña forma de la letra "r" y los azares de los paréntesis mientras aspiraban ruidosamente el húmedo aroma del verde.
--Esto es un bosque --decían, como si tal hecho necesitara de su constatación.
Cuando se detuvieron, justo en el centro de un charco y a un lado de un arbusto de enebro, para ponderar con suma seriedad el concepto de comas sucesivas, empecé a sospechar.
--Estoy detenida --musitó ella dirigiendo la vista hacia el cielo--, y tengo que encontrar una forma de detener este detenimiento.
La observé y, callada, elevé el rostro. Pronuncié las palabras bóveda celeste pensando en el color negro. Recordé que el enebro crece con facilidad en las regiones septentrionales, con clima temperado, y que las bayas, que se producen sólo en la planta femenina, son de color negro-azul cuando están maduras.
Los copos de nieve que me cerraron los párpados me dieron a entender que estaba en otro lugar.
In the "Pedagogical" notebook, under the heading "Poetry and Ethics" in the section labeled "the limitless, the impasse, the border, chance", I find a notion credited to Deleuze, who says all that ethics requires is that we not be unworthy of what happens to us.
--El detenimiento --susurró él-- nunca cesa de detenerse.
--El detenimiento --dije bajo la nieve, segura ya que se trataba de dos de ellos-- está lleno de acontecimientos.
Nos reímos entonces y, avanzando en dirección contraria al bosque, supe que los Lutavianos gozan, además de cabal salud, de un buen sentido del humor.
--crg
Debí haber sospechado que se trataba de Lutavianos cuando, al caminar por las orillas del bosque, nos cubrió la bruma.
Iban despacio y, en lugar de quejarse, celebraban el frío. Hablaban en voz muy baja sobre la extraña forma de la letra "r" y los azares de los paréntesis mientras aspiraban ruidosamente el húmedo aroma del verde.
--Esto es un bosque --decían, como si tal hecho necesitara de su constatación.
Cuando se detuvieron, justo en el centro de un charco y a un lado de un arbusto de enebro, para ponderar con suma seriedad el concepto de comas sucesivas, empecé a sospechar.
--Estoy detenida --musitó ella dirigiendo la vista hacia el cielo--, y tengo que encontrar una forma de detener este detenimiento.
La observé y, callada, elevé el rostro. Pronuncié las palabras bóveda celeste pensando en el color negro. Recordé que el enebro crece con facilidad en las regiones septentrionales, con clima temperado, y que las bayas, que se producen sólo en la planta femenina, son de color negro-azul cuando están maduras.
Los copos de nieve que me cerraron los párpados me dieron a entender que estaba en otro lugar.
In the "Pedagogical" notebook, under the heading "Poetry and Ethics" in the section labeled "the limitless, the impasse, the border, chance", I find a notion credited to Deleuze, who says all that ethics requires is that we not be unworthy of what happens to us.
--El detenimiento --susurró él-- nunca cesa de detenerse.
--El detenimiento --dije bajo la nieve, segura ya que se trataba de dos de ellos-- está lleno de acontecimientos.
Nos reímos entonces y, avanzando en dirección contraria al bosque, supe que los Lutavianos gozan, además de cabal salud, de un buen sentido del humor.
--crg
Friday, March 26, 2004
MAÑANA LLENA DE PELÍCANOS
Pelícanos por la ventana.
Pelícanos disfrazados de pelícanos haciéndose pasar por pelícanos.
Pelícanos acercándose no a la perfección, pero sí a la casi-perfección, al quedarse suspendidos por uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete segundos al ras del pacífico.
El pelícano que dice: la transparencia no es más que una coartada de lo que no se puede decir.
El pelícano que contesta: soy una cita textual del pacífico (en chicago style nonetheless).
El pelícano que, en perfecto silencio, sobrevuela un azul desconocido.
El pelícano que choca contra la puerta.
Este aletear.
--crg
Pelícanos por la ventana.
Pelícanos disfrazados de pelícanos haciéndose pasar por pelícanos.
Pelícanos acercándose no a la perfección, pero sí a la casi-perfección, al quedarse suspendidos por uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete segundos al ras del pacífico.
El pelícano que dice: la transparencia no es más que una coartada de lo que no se puede decir.
El pelícano que contesta: soy una cita textual del pacífico (en chicago style nonetheless).
El pelícano que, en perfecto silencio, sobrevuela un azul desconocido.
El pelícano que choca contra la puerta.
Este aletear.
--crg
Wednesday, March 24, 2004
RAYANDO EN LO FRONTERIZO
Las fronteras, tan súbitamente de moda, me atosigan. Pienso en ellas. Nací en ellas. Vivo en ellas. ¿Vivo en ellas? Vivo en ellas.
(nótese el plural, plis)
(y nótese el plis, por supuesto).
De tan dramática declaración seguida, para colmo, por sugerentes líneas en paréntesis, surgen las siguientes notas/preguntas:
1. Cuando asociamos el concepto de frontera a un referente geográfico único, ¿no estamos en realidad traicionando la fluctuación y el cruce intrínseco al término en cuanto tal?
(1bis. ¿pero no es la traición, en todo caso, un acto fronterizo en-sí-mismo?)
2. Si se separa el adjetivo de fronterizo (del producto cultural) del referente geográfico o regional de su autor, ¿se vuelve entonces fronteriza Cartografía del Cielo de Enrique Rentería o Diablo Guardián de Xavier Velasco?
3. Si enfatizamos la práctica del cruce y no el estático (y francamente pre-post-moderno) referente geográfico, ¿es fronteriza toda novela que explore un lugar-otro, tiempo-otro, cultura-otra?
(3bis. ¿pero es que, ya hablando en serio, existe una novela que no sea una novela-otra?)
4. ¿Todo lo fronterizo debe por fuerza existir en el fuera-de-lugar?
(4bis. declaro, en pleno uso de mis facultades, que todo lo fronterizo debe por fuerza existir en el fuera-de-lugar, especialmente el de sí-mismo)
5. Si al denfinir lo fronterizo hacemos énfasis en el producto cultural que privilegia el cruce de géneros (y me refiero aquí a los géneros literarios), ¿es fronterizo entonces todo texto que combine la prosa, la poesía, el pastiche, la voz, el etcétera?
(5bis. ver 3bis, plis)
6. ¿Es fronteriza toda novela en que un personaje femenino cruce y se convierta en uno masculino?
(6bis. ¿es Orlando una novela proto-fronteriza entonces?)
7. Y si todo lo anterior es medianamente cierto, ¿no resulta que el término frontera raya en lo fronterizamente inútil?
--crg
Las fronteras, tan súbitamente de moda, me atosigan. Pienso en ellas. Nací en ellas. Vivo en ellas. ¿Vivo en ellas? Vivo en ellas.
(nótese el plural, plis)
(y nótese el plis, por supuesto).
De tan dramática declaración seguida, para colmo, por sugerentes líneas en paréntesis, surgen las siguientes notas/preguntas:
1. Cuando asociamos el concepto de frontera a un referente geográfico único, ¿no estamos en realidad traicionando la fluctuación y el cruce intrínseco al término en cuanto tal?
(1bis. ¿pero no es la traición, en todo caso, un acto fronterizo en-sí-mismo?)
2. Si se separa el adjetivo de fronterizo (del producto cultural) del referente geográfico o regional de su autor, ¿se vuelve entonces fronteriza Cartografía del Cielo de Enrique Rentería o Diablo Guardián de Xavier Velasco?
3. Si enfatizamos la práctica del cruce y no el estático (y francamente pre-post-moderno) referente geográfico, ¿es fronteriza toda novela que explore un lugar-otro, tiempo-otro, cultura-otra?
(3bis. ¿pero es que, ya hablando en serio, existe una novela que no sea una novela-otra?)
4. ¿Todo lo fronterizo debe por fuerza existir en el fuera-de-lugar?
(4bis. declaro, en pleno uso de mis facultades, que todo lo fronterizo debe por fuerza existir en el fuera-de-lugar, especialmente el de sí-mismo)
5. Si al denfinir lo fronterizo hacemos énfasis en el producto cultural que privilegia el cruce de géneros (y me refiero aquí a los géneros literarios), ¿es fronterizo entonces todo texto que combine la prosa, la poesía, el pastiche, la voz, el etcétera?
(5bis. ver 3bis, plis)
6. ¿Es fronteriza toda novela en que un personaje femenino cruce y se convierta en uno masculino?
(6bis. ¿es Orlando una novela proto-fronteriza entonces?)
7. Y si todo lo anterior es medianamente cierto, ¿no resulta que el término frontera raya en lo fronterizamente inútil?
--crg
Saturday, March 20, 2004
Monday, March 15, 2004
DISEMINAR Y CONGREGAR
Lo que el cuerpo vivo disemina--en hijos, amigos, labores, memoria--lo congrega el cuerpo muerto: eso nos recuerdan los funerales.
Ahí donde la vida es una fuerza centrífuga--para utilizar los términos de Bakhtin--la muerte aparece en toda su magnificencia centrípeta.
La vida es periférica; la muerte, central.
--crg
Lo que el cuerpo vivo disemina--en hijos, amigos, labores, memoria--lo congrega el cuerpo muerto: eso nos recuerdan los funerales.
Ahí donde la vida es una fuerza centrífuga--para utilizar los términos de Bakhtin--la muerte aparece en toda su magnificencia centrípeta.
La vida es periférica; la muerte, central.
--crg
Sunday, March 14, 2004
Friday, March 12, 2004
LOS MUSHOS CENTROS
No es una provocación posmo. No es un asunto de política subalterna. No es una hipótesis lacaniana. (Aunque, a decir verdad, puede ser un poco de todo eso). Se trata, simplemente, de andar medio día en Tijuana preguntando: ¿y dónde está el centro?
Las respuestas que nos dieron, y las cuales seguimos al pie de la literal letra, nos llevaron a tantos lugares distintos que ahora, frente a esta pantalla, tengo la ominosa sospecha de que me encuentro en otro más de esos centros evasivos que desaparecen tan pronto sienten o presienten la aproximación.
Y si hay tantos centros, me pregunto yo, ¿a dónde exactamente se fue la periferia?
--crg
No es una provocación posmo. No es un asunto de política subalterna. No es una hipótesis lacaniana. (Aunque, a decir verdad, puede ser un poco de todo eso). Se trata, simplemente, de andar medio día en Tijuana preguntando: ¿y dónde está el centro?
Las respuestas que nos dieron, y las cuales seguimos al pie de la literal letra, nos llevaron a tantos lugares distintos que ahora, frente a esta pantalla, tengo la ominosa sospecha de que me encuentro en otro más de esos centros evasivos que desaparecen tan pronto sienten o presienten la aproximación.
Y si hay tantos centros, me pregunto yo, ¿a dónde exactamente se fue la periferia?
--crg
Tuesday, March 09, 2004
LUTAVIA
Lutavia es un pequeña república septentrional donde siempre cae nieve.
Desde tiempo inmemorial, los lutavianos han vivido con la convicción de que fuerzas anti-lutavianas los acechan y, por eso, organizan reuniones anarquistas cada semana. Las reuniones son tan secretas, sin embargo, que nadie sabe exactamente el día o el lugar donde se llevan a cabo, lo cual dificulta la organización de fuerzas anti-anti-lutavianas. De cualquier manera, los lutavianos andan usualmente enamorados y, luego entonces, piensan poco en el poder. Así, al no encontrar el lugar de la mítica reunión anarquista, pronto se contentan con charlar sobre cosas nimias alrededor de mesas rectangulares.
En Lutavia se habla el lutavianés, un idioma que nadie que no sea lutaviano ha escuchado ya que cuando los lutavianos salen de su septentrional república rápidamente aprenden los idiomas extranjeros. No es raro, por ejemplo, verlos regatear con sinigual maestría en mercados de pulgas en Nueva York o almacenes de antiguedades en Nueva Delhi. Tampoco es extraño oírlos disertar sobre temas varios en universidades periféricas.
Retraídos por naturaleza (dicen que las nieve los vuelve así), la única manera de extraer información de un lutaviano consiste en ofrecerle dulces de frambuesa. De hecho, el gusto por la frambuesa es tanta que un lutaviano promedio puede apostar su casa, su honra, su futuro y hasta su anillo de compromiso con tal de tener al menos la oportunidad de obtener tan preciado bien. Algo parecido, aunque no tan grave, ocurre con las flores, especialmente las de color amarillo.
Poco se sabe en realidad de ellos, aunque hay cosas que son definitivamente ciertas: Un lutaviano, por ejemplo, siempre hablará lutavianés con los suyos, o bien lo hará en secreto en caso de encontrarse en territorios ajenos. Un lutaviano, por más feliz que sea en otro sitio, siempre regresará a su septentrional casa de delgados techos blancos. Un lutaviano siempre pronuncia la palabra "nieve", que es la única que utilizan para describir el fenómeno atmosférico, antes de dormir. Y luego, ya sobre su cama, un lutaviano usualmente tiene dulces sueños.
--crg
Lutavia es un pequeña república septentrional donde siempre cae nieve.
Desde tiempo inmemorial, los lutavianos han vivido con la convicción de que fuerzas anti-lutavianas los acechan y, por eso, organizan reuniones anarquistas cada semana. Las reuniones son tan secretas, sin embargo, que nadie sabe exactamente el día o el lugar donde se llevan a cabo, lo cual dificulta la organización de fuerzas anti-anti-lutavianas. De cualquier manera, los lutavianos andan usualmente enamorados y, luego entonces, piensan poco en el poder. Así, al no encontrar el lugar de la mítica reunión anarquista, pronto se contentan con charlar sobre cosas nimias alrededor de mesas rectangulares.
En Lutavia se habla el lutavianés, un idioma que nadie que no sea lutaviano ha escuchado ya que cuando los lutavianos salen de su septentrional república rápidamente aprenden los idiomas extranjeros. No es raro, por ejemplo, verlos regatear con sinigual maestría en mercados de pulgas en Nueva York o almacenes de antiguedades en Nueva Delhi. Tampoco es extraño oírlos disertar sobre temas varios en universidades periféricas.
Retraídos por naturaleza (dicen que las nieve los vuelve así), la única manera de extraer información de un lutaviano consiste en ofrecerle dulces de frambuesa. De hecho, el gusto por la frambuesa es tanta que un lutaviano promedio puede apostar su casa, su honra, su futuro y hasta su anillo de compromiso con tal de tener al menos la oportunidad de obtener tan preciado bien. Algo parecido, aunque no tan grave, ocurre con las flores, especialmente las de color amarillo.
Poco se sabe en realidad de ellos, aunque hay cosas que son definitivamente ciertas: Un lutaviano, por ejemplo, siempre hablará lutavianés con los suyos, o bien lo hará en secreto en caso de encontrarse en territorios ajenos. Un lutaviano, por más feliz que sea en otro sitio, siempre regresará a su septentrional casa de delgados techos blancos. Un lutaviano siempre pronuncia la palabra "nieve", que es la única que utilizan para describir el fenómeno atmosférico, antes de dormir. Y luego, ya sobre su cama, un lutaviano usualmente tiene dulces sueños.
--crg
Sunday, March 07, 2004
LECTURA
Mañana 8 de marzo (día Internacional de la Mujer y Cumpleaños de Alguien Muy Querido) leeré en el Biarritz--un café que se encuentra enfrente de la plaza González Arratia, en pleno centro de esta ciudad de las Tierras Altas. Habrá Narrativa (feminista, desadjetivada, a-veces-masculina, dubitativa, de sal, en renglones largos y párrafos cortos, etcetérica) y Poemas varios (de lenguaje, pre-humanos, de más-allá-del-lenguaje, muy-acá, medio-agrios, absolutamente narrativos, con signos de interrogación).
La cita es a las 8:00 pm, en el Biarritz puesn (nótese el acento norteño).
--crg
Mañana 8 de marzo (día Internacional de la Mujer y Cumpleaños de Alguien Muy Querido) leeré en el Biarritz--un café que se encuentra enfrente de la plaza González Arratia, en pleno centro de esta ciudad de las Tierras Altas. Habrá Narrativa (feminista, desadjetivada, a-veces-masculina, dubitativa, de sal, en renglones largos y párrafos cortos, etcetérica) y Poemas varios (de lenguaje, pre-humanos, de más-allá-del-lenguaje, muy-acá, medio-agrios, absolutamente narrativos, con signos de interrogación).
La cita es a las 8:00 pm, en el Biarritz puesn (nótese el acento norteño).
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EL JARDÍN ZEN DE LA AMIGA ERRANTE
La amiga-de-una-amiga vivió en casa por dos meses porque atravesaba, como se dice, momentos difíciles. La vi poco durante ese tiempo en realidad. Coincidíamos, a veces, de noche--cuando ella regresaba de sus largas jornadas de trabajo manual en la montaña y yo de mis largas jornadas frente a la pantalla--y, cansadas como estábamos la mayor parte del tiempo, conversábamos poco. Algunas veces hablamos sobre el frío o la belleza del paisaje invernal--el tipo de cosas con las que todo mundo está siempre de acuerdo o que, si no lo está, en realidad no importa tanto. A veces llegaba envuelta en gruesos abrigos oscuros, bufandas de lana y geométricos gorros que me hacían pensar que acababa de dejar una reunión anarquista en lugares con nombres como Lutavia. A veces me la encontraba sentada en el rellano de la entrada presa de inmóviles trances metafísicos. A veces olía jazmín. A veces olía a tabaco.
La amiga-de-mi-amiga decidió irse a un lugar más templado--y no la culpo por eso, es más, no sólo la entiendo sino que también la apoyo--y, cuando me dio la noticia, imaginé que apenas si notaría la ausencia de su presencia discreta, agradable, serena.
Me equivoqué en esto, como en tantas otras cosas.
A cada rato me topo con sus huellas. Ahí está el jardin zen que, en un arranque de misticismo intergeneracional, le regaló a mi hijo para recibir el año nuevo. Y esta mañana puse el cd pirata que me trajo, junto con los acordes de la música italiana, su sonrisa tímida, su mirada interrogante. Su cereal sigue en la alacena como siguen sus 23 libros agazapados en la esquina de uno de mis libreros. Y ahí está, sobre el enano refrigerador, esa jarrita de talavera a la que sólo le cabe media botella de vino.
Veo todo eso y me da gusto comprobar que, en la vida como en los libros, entre más discreta la presencia, más escandalosa es la huella. Más perdurable.
--crg
La amiga-de-una-amiga vivió en casa por dos meses porque atravesaba, como se dice, momentos difíciles. La vi poco durante ese tiempo en realidad. Coincidíamos, a veces, de noche--cuando ella regresaba de sus largas jornadas de trabajo manual en la montaña y yo de mis largas jornadas frente a la pantalla--y, cansadas como estábamos la mayor parte del tiempo, conversábamos poco. Algunas veces hablamos sobre el frío o la belleza del paisaje invernal--el tipo de cosas con las que todo mundo está siempre de acuerdo o que, si no lo está, en realidad no importa tanto. A veces llegaba envuelta en gruesos abrigos oscuros, bufandas de lana y geométricos gorros que me hacían pensar que acababa de dejar una reunión anarquista en lugares con nombres como Lutavia. A veces me la encontraba sentada en el rellano de la entrada presa de inmóviles trances metafísicos. A veces olía jazmín. A veces olía a tabaco.
La amiga-de-mi-amiga decidió irse a un lugar más templado--y no la culpo por eso, es más, no sólo la entiendo sino que también la apoyo--y, cuando me dio la noticia, imaginé que apenas si notaría la ausencia de su presencia discreta, agradable, serena.
Me equivoqué en esto, como en tantas otras cosas.
A cada rato me topo con sus huellas. Ahí está el jardin zen que, en un arranque de misticismo intergeneracional, le regaló a mi hijo para recibir el año nuevo. Y esta mañana puse el cd pirata que me trajo, junto con los acordes de la música italiana, su sonrisa tímida, su mirada interrogante. Su cereal sigue en la alacena como siguen sus 23 libros agazapados en la esquina de uno de mis libreros. Y ahí está, sobre el enano refrigerador, esa jarrita de talavera a la que sólo le cabe media botella de vino.
Veo todo eso y me da gusto comprobar que, en la vida como en los libros, entre más discreta la presencia, más escandalosa es la huella. Más perdurable.
--crg
Saturday, March 06, 2004
REMATERIALIZACIÓN
1. El Post-Colonial Liberation Army proclama que el mundo está lleno de objetos.
2. Que hay objetos los cuales se clasifican según categorías culturales fluctuantes.
3. Que los objetos de arte aspiran por igual y distintamente a ser: a)iguales a cualesquiera de los otros objetos del mundo; o: b)distintos en su valor a todos los otros objetos del mundo.
4. Que si por el hecho de funcionar dentro de los sistemas de una categoría como lo es el arte, estos objetos son percibidos como singulares y diferentes de los otros, esa percepción es una instancia de poder del grupo que la genera.
5. Que los objetos de arte no se caracterizan por su materialidad.
6. Que el material fundamental del cual se componen los objetos de arte es arte.
7. Que siendo el arte una mirada que busca sus significados en las cosas del mundo, otra materia formativa en la constitución del objeto de arte es, precisamente, la mirada.
8. Que las categorías culturales fluctuantesse componen de muchas visiones de los mundos del arte proponen valoraciones diversas y a veces paralelas entre sí, tanto del objeto artístico como del objeto de arte.
9. Que no es fácil.
10. Que los procesos de abstracción simbólica son parte recíproca y/o constituyente de los procesos de abstracción de lo económico.
11. Que siendo el Artista, el Arte, la Institución, el Discrurso, el Texto, lo Simbólico, la Mirada, lo que da significado al objeto de arte, el valor del mismo existe sólo en la medida en que los elementos anteriores son proyectados sobre la actividad del arte.
12. Que el objeto de arte es une spacio en el coinciden y se ignoran mutuamente muchos espacios.
13. Que sería falso acusar al movimento del Arte Conceptual y su propósito de Desmaterialización del Objeto de Arte de haber clarificado la estrategia aplicada hoy día por el capital especulativo y financiero, o de haber inspirado el proceso económicode la sociedad post-industrial según la cual los sectores dedicados a servicios, mantenimiento, entretenimiento-tiempo libre, ocupan a sectores más grandes de la población que los dedicados a la producción de bienes materiales de consumo.
14. Que en un sentido, estar en dos lugares es estar presente y estar en la representación al mismo tiempo.
15. Que si no hubiera arte, el mundo sería sólo mundo y con otro Modelo de Objeto de la Paradoja.
16. Que visto de esta manera, el yo no es un objeto percibido sino un objeto mental creado por una operación organizativa sobre una corriente de impresiones, las cuales en sí carecen de esa organización.
(borrador sometido a discusión preliminar para la preparación del Primer Congreso Contemporáneo del Post-Colonial Liberation Army (r), Madrid, enero-febrero 2001)-
--crg
1. El Post-Colonial Liberation Army proclama que el mundo está lleno de objetos.
2. Que hay objetos los cuales se clasifican según categorías culturales fluctuantes.
3. Que los objetos de arte aspiran por igual y distintamente a ser: a)iguales a cualesquiera de los otros objetos del mundo; o: b)distintos en su valor a todos los otros objetos del mundo.
4. Que si por el hecho de funcionar dentro de los sistemas de una categoría como lo es el arte, estos objetos son percibidos como singulares y diferentes de los otros, esa percepción es una instancia de poder del grupo que la genera.
5. Que los objetos de arte no se caracterizan por su materialidad.
6. Que el material fundamental del cual se componen los objetos de arte es arte.
7. Que siendo el arte una mirada que busca sus significados en las cosas del mundo, otra materia formativa en la constitución del objeto de arte es, precisamente, la mirada.
8. Que las categorías culturales fluctuantesse componen de muchas visiones de los mundos del arte proponen valoraciones diversas y a veces paralelas entre sí, tanto del objeto artístico como del objeto de arte.
9. Que no es fácil.
10. Que los procesos de abstracción simbólica son parte recíproca y/o constituyente de los procesos de abstracción de lo económico.
11. Que siendo el Artista, el Arte, la Institución, el Discrurso, el Texto, lo Simbólico, la Mirada, lo que da significado al objeto de arte, el valor del mismo existe sólo en la medida en que los elementos anteriores son proyectados sobre la actividad del arte.
12. Que el objeto de arte es une spacio en el coinciden y se ignoran mutuamente muchos espacios.
13. Que sería falso acusar al movimento del Arte Conceptual y su propósito de Desmaterialización del Objeto de Arte de haber clarificado la estrategia aplicada hoy día por el capital especulativo y financiero, o de haber inspirado el proceso económicode la sociedad post-industrial según la cual los sectores dedicados a servicios, mantenimiento, entretenimiento-tiempo libre, ocupan a sectores más grandes de la población que los dedicados a la producción de bienes materiales de consumo.
14. Que en un sentido, estar en dos lugares es estar presente y estar en la representación al mismo tiempo.
15. Que si no hubiera arte, el mundo sería sólo mundo y con otro Modelo de Objeto de la Paradoja.
16. Que visto de esta manera, el yo no es un objeto percibido sino un objeto mental creado por una operación organizativa sobre una corriente de impresiones, las cuales en sí carecen de esa organización.
(borrador sometido a discusión preliminar para la preparación del Primer Congreso Contemporáneo del Post-Colonial Liberation Army (r), Madrid, enero-febrero 2001)-
--crg
Friday, March 05, 2004
IDENTIFICATION PAPERS by DIANA FUSS
Argumenta Diana Fuss, una de las más importantes exponentes de la teoría queer elaborada en Estados Unidos, que es a través del trabajo de identificación que se problematiza el concepto de identidad. La identificación, dice, "es un proceso que mantiene a la identidad a la distancia, evitando que llegue al status de un dado ontológico, aun cuando hace posible la ilusión de la identidad como algo inmediato, seguro, totalizable".
Ahora bien, si la identificación incluye la internalización del otro y elude, a la vez, el deseo analítico de la posesión y la apropiación, entonces, se pregunta Fuss, "¿cómo se puede traer al otro al dominio del conocimiento sin aniquilar ese otro en tanto otro--algo que precisamente no puede ser conocido?" La identificación es, además, móvil, elástica, volátil. Un sitio de investidura erótica continuamente abierta a las oscilaciones de la fantasía que excede, por lo tanto, los límites de las determinaciones sociales, históricas y políticas.
Todo esto, a decir de Diana Fuss, tiene importantes ramificaciones políticas: "¿Cómo puede cambiar nuestra concepción de la política, de la naturaleza misma y significado de los lazos sociales, el saber que cada reclamo de identidad ("No soy otro") está basado en la identificación ("Yo deseo ser otro")? ¿Cómo cambiaría nuestro concepto de identidad si finalmente nos tomáramos en serio la noción post-estructuralista de que nuestros más apasionados identificaciones incorporan en ellas no-identidades y que nuestras más fervientes desidentificaciones pueden contener ya una identidad que buscan negar?".
En todo caso, con las identificaciones no-identatarias o las desidentificaciones idénticas de Diana Fuss, pregunto: ¿Cuándo un hombre-que-es-gay-a-veces desea a una mujer-que-a-veces-es-gay, ¿quién desea a quién? O aún mejor: ¿Qué desea a qué?
Para Freud, por ejemplo, el deseo por un sexo siempre va aparejado por la identificación con el sexo contrario, así que desear e identificarse con la persona del mismo sexo es, en su modelo, una imposibilidad teórica. Pero, como pregunta la Fuss, ¿por qué asumir que la sexualidad del sujeto dado está estructurada en pares? Incluso, para hacer la cosa más complicada, se pregunta Ian: "¿Qué nos dice que un hombre y una mujer deben desearse automáticamente como otros, y nunca responderse el uno a otro de alguna manera como "lo mismo"?
--crg
Argumenta Diana Fuss, una de las más importantes exponentes de la teoría queer elaborada en Estados Unidos, que es a través del trabajo de identificación que se problematiza el concepto de identidad. La identificación, dice, "es un proceso que mantiene a la identidad a la distancia, evitando que llegue al status de un dado ontológico, aun cuando hace posible la ilusión de la identidad como algo inmediato, seguro, totalizable".
Ahora bien, si la identificación incluye la internalización del otro y elude, a la vez, el deseo analítico de la posesión y la apropiación, entonces, se pregunta Fuss, "¿cómo se puede traer al otro al dominio del conocimiento sin aniquilar ese otro en tanto otro--algo que precisamente no puede ser conocido?" La identificación es, además, móvil, elástica, volátil. Un sitio de investidura erótica continuamente abierta a las oscilaciones de la fantasía que excede, por lo tanto, los límites de las determinaciones sociales, históricas y políticas.
Todo esto, a decir de Diana Fuss, tiene importantes ramificaciones políticas: "¿Cómo puede cambiar nuestra concepción de la política, de la naturaleza misma y significado de los lazos sociales, el saber que cada reclamo de identidad ("No soy otro") está basado en la identificación ("Yo deseo ser otro")? ¿Cómo cambiaría nuestro concepto de identidad si finalmente nos tomáramos en serio la noción post-estructuralista de que nuestros más apasionados identificaciones incorporan en ellas no-identidades y que nuestras más fervientes desidentificaciones pueden contener ya una identidad que buscan negar?".
En todo caso, con las identificaciones no-identatarias o las desidentificaciones idénticas de Diana Fuss, pregunto: ¿Cuándo un hombre-que-es-gay-a-veces desea a una mujer-que-a-veces-es-gay, ¿quién desea a quién? O aún mejor: ¿Qué desea a qué?
Para Freud, por ejemplo, el deseo por un sexo siempre va aparejado por la identificación con el sexo contrario, así que desear e identificarse con la persona del mismo sexo es, en su modelo, una imposibilidad teórica. Pero, como pregunta la Fuss, ¿por qué asumir que la sexualidad del sujeto dado está estructurada en pares? Incluso, para hacer la cosa más complicada, se pregunta Ian: "¿Qué nos dice que un hombre y una mujer deben desearse automáticamente como otros, y nunca responderse el uno a otro de alguna manera como "lo mismo"?
--crg
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